лишь одной переполнен виной, непроверенной, глупой, постылой, что любовь моя к женщине милой проще женщины этой самой. как она и смеется, и лжет, как смакует черемухи горстку, как она удивительно пьет, словно птичка, за час по наперстку. и грустит, будто впав в забытье, и щебечет какое-то слово. неужели я стою ее, коль на локоть поближе чужого… смотрит близко, душой далека, изумленно, как фея на лапоть. словно хочет убить и оплакать (или лапкой потрогать слегка). вот она закурила опять, вот она на прощанье кивает. это горько. но это бывает.
и молчок.
и о чем горевать…