в синей кухне небес
догорает последний окурок.
серый дым заволок
желтых ягод и студней клише.
на немытом стекле
мокрым пальцем написано «дура!»
про мою ли башку,
про тебя ль
(иль про жизнь вообще)?
засучу рукава
и, орудуя тряпкой бесхозной,
смою все отпечатки
ладошек и губ ледяных.