За сто морей, за сто лесов,
За сто высоких снежных гор —
Стихи свои из многих слов,
Пошлю на волю, на простор.
Суровый скажет — «рифмы нет,
Простак, не профи сочинял…»
А кто-то в них найдет совет,
Что очень долго так искал.
Скривится кто — нибудь опять —
Они сейчас, мол, ни к чему…
Вдруг не дадут, кому то спать,
Единственному одному.
С десяток, если наберут,
Поклонников моих стихов —