захлебнулась асфальтом при виде знакомого профиля,
расплескалась по стёклам маршрутки солёными каплями…
вся моя креативность давно уж копыта отбросила:
я стихов не пишу — иногда только строчки калякаю,
если рвутся из горла слова неуклюжими лапами,
если дышит внутри пустота тяжело и размеренно.
я невольно ловлю отголоски знакомого запаха
и тону в них, как дура, не видя ни брода, ни берега.
всё моё о тебе так нелепо, что даже не выразишь.
только есть пара слов тяжелеющим камнем за пазухой.
остальные слова расплылись от обилия сырости.
вот, смотри, написала стишок. кривобокий и пафосный.

Твоя футболка с мятым фейсом Че и дыркой от упавшей сигареты
Мне снится на чужом мужском плече. Среди промозглых мартовских рассветов.
Твой гулкий шепот, как пустой причал, штормит внутри и будит криком чаек.
Я — шаг назад, ты — снова на вокзал. Счастливого пути! И не скучай там…
Размениваясь на никчемный флирт, бредем лунатиками по облезшим крышам.
Когда кричу во сне — он крепко спит. А ты б меня и в тишине услышал.
Судьба — сплошной и беспощадный стёб. Все наши встречи — дикость и припадок.
По…
… показать весь текст …

Он стоит у окна, хмуро курит в тягучий рассвет. Она что-то привычно щебечет, несет околесицу. Две остывших души. Между ними хромой табурет, на котором читались стихи, а теперь бы — повеситься.
По щекам растекается тушь повседневных забот. Утомляют звонки с обсужденьем чужого/избитого. Их спасла бы безумная встряска с дыханьем рот в рот. Но в глазах только колкие айсберги Ледовитого.
Это «вместе» уже не бодрит, словно утренний душ. Он уходит в себя. Ей привычней в своем одиночестве/в паутине из п…
… показать весь текст …

Выстрелом в распахнутое сердце —
Я уже сняла бронежилет.
Только… Хорошо, прошу, прицелься,
Чтоб всего лишь раз — и больше нет!
Чем безмолвьем неответов мучить,
Дай один — КОНТРОЛЬНЫЙ. Раз — и всё.
Целься в сердце. Это всяко лучше
Чем поганить выстрелом лицо:
Дулом в лоб и тонкой струйкой крови
Меж бровей по носу… Не хочу!
Лучше в сердце… Задохнусь от боли,
За одну секунду замолчу.
Ни признаний больше, ни вопросов,
Ни попыток тщетных встретить вновь…
… показать весь текст …

Моё одиночество топает мягкими лапами
По гладкому полу, покрытому сетью морщин.
Моё одиночество нежно, но больно царапает
Открытое сердце до самых сокрытых глубин.
Моё одиночество смотрит глазами зелёными —
Глазами, с кошачьей ухмылкой, с кошачьим зрачком.
Моё одиночество рядом ночами бессонными
Свернулось клубочком под тёплым хозяйским бочком.
Моё одиночество дразнит своими повадками
И ходит гулять за моею спиной — без затей,
Чуть слышно шурша полосатыми мягкими лапками,
Да только на сером асфальте — следы от когтей.

Я пишу тебе, я пишу тебе, я пишу…
Замерзаю и понимаю, что не дышу,
Тороплюсь, продираясь сквозь белый противный шум,
А потом вспоминаю, что в общем-то не спешу,
Я пишу тебе, я пишу тебе, я… Прошу,
Не пиши мне в ответ, даже если. А впрочем, нет,
Напиши, напиши — через десять, к примеру, лет,
Через двадцать, забыв, что остынет опять обед,
На бумагу роняя пепел от сигарет…
Я пишу тебе, я пишу тебе, жду ответ.
Я пишу тебе, я пишу тебе, я — смотри! -
Открываю тебе окошки в своё внутри,
Открываю теб…
… показать весь текст …

Я думал раньше, что сказки — это волшебный мир под рукой поэта, пираты, гоблины и скелеты, чужие тайны во тьме веков,
Мечтал о Ехо, о Средиземье, о странах, башнях, мирах подземных, о карте, двери, волшебном зелье, что унесёт тебя далеко…
…А сказка — это путём окольным наткнуться на невесомый Смольный, и рокот призрачной колокольни вокруг танцует, поёт, бежит;
Солёным ветром, мечтою ранней нестись меж морем, теплом, горами, тогда окажется лучше Нарний лукавый утренний Геленджик.
Когда в сомнений…
… показать весь текст …

— Я не знаю, как жить все дожди напролет,
ладно, первый заешь, а четвертый проспишь,
но с утра — до метро ненавижу весь мир,
если неба кусок застревает меж крыш.
А потом, добежав, заходить в кабинет,
Улыбаться им всем, растворяясь в углу.
Что-то делать для лиц, не встречавшихся мне,
Вечно слушая дождь, что долбит по стеклу.
Целый день в никуда, ни за что, в водосток,
Чтоб под вечер без смысла упасть на диван.
И простуду достав из промокших сапог,
Утыкаться…
— В плечо?
— Ты смеешься? В экран!
… показать весь текст …

Когда за окном бесцветное, как будто цвета украдены,
Ничто не тревожит всплесками, не манит стучать быстрей.
Глядишь за стекло молочное — в программе туманы заданы,
И осень вливает в облако остатки седых морей.
А после дожди рассыпятся, да в ямах застрянут лужами,
Зевает район высотками, фонарь раздает огни.
Лежишь у окна и думаешь: а стоит идти наружу ли Иль можно под пледом клетчатым дождаться своей весны?
Зонты расцветают кляксами, мелькают в угрюмой трещине,
Что люди назвали улицей, наклеив…
… показать весь текст …

знаешь, там, далеко отсюда, во вселенной иного сорта,
длится битва, скользят ботинки на покатых седых камнях.
там — мечи, пистолеты, искры, кто-то — в ржавом плаще потертом,
я не знаю его, но знаю — он сражается за меня.
лязг металла, сверканье лезвий… это глупо, и в чем-то странно,
может, просто извечный принцип «что придумаешь, то твое».
но когда я кусаю губы и сжимаюсь в углу дивана,
он лишь крепче клинок хватает. и встает. и опять встает.
облака закрывают небо. кто ведущий, а кто ведомый?
по…
… показать весь текст …

А жизнь состоит из чужих зарисовок, нарезанных букв с цветастых страниц, из мнений, быть может, бесценно-дешевых, из глянцевых фото на тысячу лиц, из серых подъездов и путаных лестниц, прокуренных лифтов, летящих на дно, из вечно бегущих куда-то прохожих, не вовремя гаснущих бледных окон.
Когда неустанно спешишь дотянуться, сорвать, как воришка, еще один взгляд, чтоб греться ночами в бетонной коробке, тайком доставая в ночи наугад. Лелея в груди под замком своих мыслей, добавив цветов и умножив…
… показать весь текст …

В кофейной чашке — остатки ночи, горчат, зевают, дымятся сном. Под дверью день положили «новый», но веет старым, вчерашним днем. Рассвет привычно стареет в полдень, все в том же ритме стучит в груди, лишь те, кто вроде шагали рядом, к закату, молча, спешат уйти.
Теряя близких, мы тешим сердце, что есть другие, получше тех. Мы рвем контакты, не ценим к черту, все то, что раньше дарило смех. Подруга-гордость ночами учит кормить обиды, швырять слова. А по утрам бесконечно нужно умножить чашку свою на два.
Казалось, столько еще свершится: падений, взлетов, хвалебных слов, упорно будут меняться лица, стираться в прошлом под бег часов. Живем, по сути, одной минутой, и ту наклеив к себе в «Фейсбук», и вроде греют запасы «лайков», но тянет греться в объятьях рук.

© Deacon

Может быть, на его планете даже время течет иначе —
Целый год ничего не значит, и вся жизнь ничего не значит.
И пока он там чистит зубы или, не приведи, рыбачит,
Здесь успеешь купить квартиру, и, к примеру, отстроить дачу.
И пока он там чистит зубы, убирает в стаканчик щётку,
Ты успеешь на жизнь все планы расписать максимально чётко:
Отучиться, найти работу, чтоб зарплата не ниже сотки,
Не скучать по нему, конечно, научиться плясать чечётку,
Записаться в бассейн и фитнес, за границу продать кар…
… показать весь текст …

Мне снился… конечно, поезд, а что еще может сниться?
Сырая лесная помесь и кислые проводницы,
С каким-то горшком бегоний, каких-то пожиток горы,
В каком-то пустом вагоне, в какой-то невнятный город.
Конечно же, я листала роман о судьбе испанки,
Конечно же, я отстала на крошечном полустанке,
Конечно, завыли волки, в кустах заметались тигры,
Конечно, будильник звонкий, а дальше, конечно, титры…
Но страшно на самом деле — а вдруг меня там убили,
А мне через две недели встречать тебя из Сибири,
И не…
… показать весь текст …

Город,
выброшенный на берег, точно кит,
отражает солнце
в миллионе стеклянных окон
и в огромных глазах витрин.
Дождь закончился,
истощился
и теперь развалился в парке,
На скамье,
где еще недавно
люди видели двух мужчин.

Первый был облученный счастьем,
точно крылья к спине прибили,
… показать весь текст …

Он не станет мне ни врагом, ни братом. Так зачем писать для него трактаты,
заклиная рифмой и кроя матом, препарировать мозг на бис?!
Говоришь — отстань, уходи, не надо, а сама горишь и ложишься рядом;
он пропитан приторным жгучим ядом — ни одна не смогла спастись.
Если пульс колотит у самых пяток, значит, встреча вряд ли прокатит гладко.
Я больная взбалмошная фанатка, вроде преданного пажа.
Эта сила рук, эта злая хватка… поцелует дерзко, обманет сладко
— мол, давай с тобой поиграем в прятки да …
… показать весь текст …

Я не чувствую больше тело,
Мне легко и совсем не больно…
Я ждала, я давно хотела
Стать свободной, лететь на волю.
Давят стены палаты белой,
Я пройду через них всесильно…
Я свободы давно хотела.
Отчего же ты плачешь, милый?
Отчего повторяешь имя,
Тела лед не согреть губами…
Солнца луч на виске застынет —
Я свободна, я таю,… таю.
Растворяюсь в скользящем свете,
Обретая покой и силы…
… показать весь текст …

Пожелтевшие письма и старые фото…
Эти люди, которых давно уже нет.
Я смотрю в ваши лица и чувствую что-то,
Что оставило в сердце невидимый след.
Как вы жили тогда? И о чём сожалели?
Как любили… и маялись после, скорбя.
Отчего моё сердце забилось сильнее,
Когда в ваших чертах я узнала себя.
Говорят, на прабабушку чем-то похожа.
И смотрю я в бездонную грусть её глаз…
Может, лет через сто наши карточки тоже
Кто-то в руки возьмёт, вспоминая о нас.

И мы умираем в холодных квартирах,
В старых и новых бетонных коробках,
Мы умираем в безвылазных пробках,
Топим печали в вине и сортирах.
Мы разлагаемся в мелочной призме,
Плаваем в сети, глотаем наживку,
Клеим друг другу ярлык, как нашивку,
Не замечая пропущенной жизни.
Мы задыхаемся в книгах и фильмах,
Ищем в себе отраженья героев,
Но каждое утро воинственным строем
Сражаемся против прокуренных лифтов.
Мы снова не поняли боже слово,
Опять исковеркали мнимые цели,
… показать весь текст …

-…б-больно, мама, — мечется он по кровати,
лихорадит вторые сутки, врачи пожимают плечами.
только нянечка Пална над ним, как над сыном, плачет,
всё выхаживает, не соглашается никак с врачами.
слишком старая она для всех этих сложностей,
и давно разругалась и с телевизором, и с новостями,
если бы не соседи по коммунальной комнате,
и знать бы не знала про войну с треклятыми москалями.
«Приезжайте, як тiльки зможете», — пишет Пална маме Андрея в Россию,
только почта не ходит нынче, не те времена.
и…
… показать весь текст …