знаешь, там, далеко отсюда, во вселенной иного сорта,
длится битва, скользят ботинки на покатых седых камнях.
там — мечи, пистолеты, искры, кто-то — в ржавом плаще потертом,
я не знаю его, но знаю — он сражается за меня.
лязг металла, сверканье лезвий… это глупо, и в чем-то странно,
может, просто извечный принцип «что придумаешь, то твое».
но когда я кусаю губы и сжимаюсь в углу дивана,
он лишь крепче клинок хватает. и встает. и опять встает.
облака закрывают небо. кто ведущий, а кто ведомый?
под ногами хрустят осколки по бесцветной сухой траве,
но когда я стираю слезы, и встаю, выхожу из дома —
там, за гранью миров и истин, глухо рявкает револьвер.
я не помню лицо и имя — знаю взгляд и манеру драться,
тот упрямый напор в атаке, выпад слева — неудержим.
здесь — идет к перелому лето, созревают стручки акаций,
если он продолжает биться, то и я — постараюсь жить.
то, что прячется в нашем сердце, крепче тела, прочнее стали,
по разлитой воде не плачут, по утерянным не скорбят.
и, каким бы ты ни был завтра — одиноким, больным, уставшим,
не сдавайся — пока есть кто-то, кто сражается за тебя.
wolfox