Пускай отныне будет вам известно,
Что может женщина весёлой быть и честной,
Верны мужьям шалуньи и насмешницы,
А в маске благочестья ходят грешницы.
(«Виндзорские насмешницы»)

Дурак умнО валяет дурака;
Да, это дело требует ума,
Он должен знать того, над кем смеется!
Он должен понимать людей и время
И бить без промаха любую птицу,
Как сокол на охоте. Это дело
Не легче, чем занятье мудреца.
И часто ум у дурака в руках,
… показать весь текст …

Вообще я замечал, люди резко делятся на две категории: одни не могут жить без любви, другие — без ненависти; и те, и другие мучаются, если не встречают человека, достойного того, чтобы вылить на него все, накопившееся в душе.

Порою, говорят, — Мол, строки не плохи,
Ну, что ещё там говорят обычно…
Всем только кажется, что я пишу стихи —
Я мучаюсь своим косноязычием…

Как часто извожусь до боли и до слёз —
Мои слова просты своей привычностью…
Но благодарна я — хоть как-то суждено
Всё рассказать… Хотя б косноязычно…

…Чужих стихов изысканнейший яд Заставит вдруг искать своё безумство…
Хоть чувствуешь, как это неразумно…
Твои слова давно так не горят…
Лишь тлеют угольками в темноте,
Лишённые того накала чувства
Что заставляет ярко их сиять…
Но, словно наслажденья нежный демон,
Вселился и не хочет уходить.
Заставит вновь стихи других открыть,
И вновь читать, душой в них пропадая,
И яд в бальзам заставит превратить…
… и ты чужое, как своё, переживаешь.

Мечтать и хотеть - разные вещи. Невозможного лучше не хотеть, а помечтать - не возбраняется иногда. Мечтать - это как сказку себе рассказать… и знаешь, что не бывает, но — приятно…
Главное — не перейти грань, отделяющую нереальные мечты от неисполнимых желаний.

Ты напиши мне три строки —
Мне больше и не нужно…
Чтоб были в них слова легки,
Как тихий летний дождь…
И, как умеешь ты один, —
Так просто и о нужном…
.но ни полслова о любви…
Не нужно про любовь.

Странно… когда вспоминаю твое лицо, я чувствую себя так, как будто солнечный зайчик попал мне в глаза — улыбаюсь непроизвольно и жмурюсь… Странно… и смешно. :)))))))

— жизнь сама вычёркивает из настоящего тех, кто отказывается от своего будущего.
— знать будущее, значит отказываться от настоящего.
— первое станет последним. окончание станет началом.
— ответ на вопрос — это дверца, за которой тебя встречают новые вопросы.

…после зимы наступит ли апрель???
Да, для кого-нибудь он обязательно наступит,
И май… и лето. а за ними осень…
А мне теперь осталось лишь толочь лениво в ступе
Остатки декабрей…
И слышать звяканье ледышек в стылой сути…
А тот, кто нужен, и услышав, ни о чём не спросит…
…не для меня теперь апрель…

..не смогли друг друга прочитать…
Как-то не открылись нужные страницы,
Сколько можно нам с начала начинать?
Хоть от слов иных и билось сердце птицей,
Словно в руки ты его сумел поймать,
Но другие искололи, словно спицы.
И к началу возвращались мы опять.
Сколько можно мучиться и биться?
Чувств не оживить тех, что не оперились…
В наших книжицах последние страницы
Им — Конец — посмертно объявили.

Гораздо легче любить весь мир и сразу всех людей, чем «возлюбить» отдельного человека, со всеми его проблемами и недостатками. Да и занятие это вовсе не умозрительное.

Как часто святостью любви мы освящаем
Того, кто этого совсем и не достоин…
Поймём, где правда, лишь когда облезет позолота…
Прозренье наступает слишком поздно,
Когда в не нужных нам мы прочно увязаем.
И часто — насовсем и навсегда…

— у нас нет исторической науки. есть только лакейская мифология.
— льстить нужно умнО и искренне…
— гениев не правят…
— я теперь невеста, и перед свадьбой должна нагулять хоть капельку невинности…

Глобальными могут быть только катастрофы… явления природы… Но не любовь. Ей всегда нужны конкретные точки приложения.

Всё смутно, неверно, невнятно…
И, в общем-то, больно.
Слилось и стекло в непонятность —
Ты свой ли? Чужой ли?
Все взгляды, слова и намёки…
Взаимно, но… мимо…
Ты имя чужое присвоил,
Назвавшись - любимым?

Как люблю я знак вопросительный,
Реже ставлю знак восклицательный.
Многоточия — восхитительны…
Для меня они так притягательны…
Запятые — раскрытие смысла,
А кавычки — его вариантность.
Ударения — рифмоносители,
Чтобы строки не распадались.
Только «леди железная», точка,
Окончательно всё закрывает.
Но я чаще пишу многоточия…
Чтобы больше в словах прочиталось…

Истинная мудрость измеряется в каратах… а не в томах, написанных ради количества печатных листов.

Кому-то нравится писать верлибры и сонеты…
А я пишу, как Бог мне на душу положит.
Пусть получается — «ни кожи и ни рожи»,
Но, вообще-то, мало дела мне до этого.
Мне удовольствие — слова перебирать
И чувствовать в них и тепло, и радость…
А внешность… ну какая это малость…
Ведь главное, что есть кому читать.
Неправильно? но я ведь не поэт…
Я просто раздаю свои излишки…
И мне лекарство… а таких в аптеках нет…
А хороши они, или плохи…
Они — как дети… мои глупые стихи…
Люблю я их… ну, а любовь же не бывает лишней…

Зови — не зови. проси — не проси…
Мы разной породы.
Зачем же ненужную тяжесть нести
Сквозь длинные годы?
Привычная боль и больные привычки
Не вырастут в счастье.
Давай-ка, мы вынесем их за кавычки,
Оставив участье.
Давай-ка, распробуем нашу отдельность,
Как вишню… на вкус…
Разбить все границы у павших владений —
Огромный искус.
Не знаю, как ты, ну, а я буду рада
Побуйствовать всласть…
… показать весь текст …

Из каждой прочитанной или услышанной мудрости человек умудряется наковырять что-то своё… а если не наковыряет — то это и не мудрость вовсе… для него, во всяком случае…