Совсем короткое прощанье…
Но, уходя — не уходи совсем,
Оставь немножко своего дыханья,
Чтобы чуть слышно было в тишине…
Оставь, пожалуйста, мне пару взглядов,
Печальных, а уж коль не жалко — нежных…
И лишь всего одно легчайшее касанье…
Ты знаешь — то, что нравится так мне…
Тогда приснится мне — ты рядом,
И будет сон тот безмятежным…
И этого достаточно вполне.

— Очень рад это слышать, — сказал мистер Уэллер. — Стихи ненатуральная вещь. Никто не говорит стихами, разве что приходский сторож, когда он является за святочным ящичком *, или орреновская вакса * да ролендовское масло *, а не то какой-нибудь плаксивый парень. Никогда не опускайся до поэзии, мой мальчик! Начинай сначала, Сэмми!

— Мне это не нравится, Сэм, — возразил мистер Уэллер. — Я не знавал ни одного почтенного кучера, который бы писал стихи. Вот только один написал трогательные стишки накануне того дня, когда его должны были повесить за грабеж на большой дороге; ну, да он был из Кемберуэла, так что это не в счет.

Вся наша Жизнь — тропинка от рождения,
Которой мы идём, не ведая сомнения,
И кажется нам вечным это состояние,
И этому не ждем мы противостояния…
Но Смерть ко всем имеет отношение.
Не нам — ей принимать о нас решения.
С костлявою всем встретиться придется —
Одних уже коснулась… Нас ещё коснётся…
И дай мне, Жизнь, тебя прожить достойно…
Пусть горько, сладко, тяжко, тошно, больно…
Пусть при уходе кто-то скажет из толпы —
Жить было б тяжелее, если бы не ты…

Смешались мысли, как запутанный клубок,
Торчат со всех сторон какие-то обрывки,
Вот тут обиды, недомолвки, тут улыбки,
Тут перекручены все отношения в моток.
Распутать бы, да вроде даже нет резона
Опять былое оживлять. Воспоминанья
Проснутся тут же… горечь расставанья…
Ну не идти же мне к тебе с поклоном,
Что бы помог мне разобраться в нём.
А я одна не в силах всё распутать.
Просить? А ты захочешь уделить минутку,
Чтобы распутать всё? По прежнему, вдвоём?

Иногда читаешь цитату и думаешь — «Ну, это же элементарно, Ватсон! Давно известно! » Так было раньше.
Позже стало понятно, в чём дело. Эти цитаты пишут люди молодые, в жизни которых наступила пора осмысления всего сущего, время выбора истин и приоритетов, время сортировки их по смыслу, значению… время, так сказать, написания собственных инструкций к тому, что называется Жизнью. А люди — деликатно назову их и себя в том числе «взрослыми», уже просто в силу возраста прошли это время, этот период становления годы тому назад. Поэтому и в речах наблюдается, порой, некая дидактичность, этакая уверенность. Да и на очках розоватость изрядно подстёрлась, утихла восторженность, попритухли восторги… Правильно — это-то мы уже прошли… Сейчас для нас уже другие осмысления и выводы — ближе к вечности…
…Одно несомненно — настоящие истины и приоритеты не преходящи, они одни и те же от сотворения мира… просто всяк их постигает в своё время.

Мне мой Ангел не звонит, не пишет…
Тихо-тихо.Словно в тёмной комнате…
Но я всё-таки уже привыкла слышать
Словно за спиною кто-то дышит,
Утром, днём и даже темной полночью…
Мне мой Ангел не звонит, не пишет…
Как же так? И кто меня оберегает?
Или на тебя он слишком понадеялся?
Просто он, наверное, не слышал,
Как ты прогремел входною дверью,
Уходя… А он в тебя уже поверил…
Мне мой Ангел не звонит… не пишет…

Я сама себе Вас додумаю…
Так додумаю, как мне хочется…
И к тому, в стекле отражённому,
Всё добавлю, что наморочила.
Да я знаю — другую Вы любите
И стихи ей всю жизнь посвящаете,
Но от них голова МОЯ кружится,
И за это я все прощаю Вам…
И такого себе напридумаю,
Что вовек Вам не примерещится,
Я придумаю будто буду я —
Только я, Вам любимою женщиной.
И как будто всегда Вы будете
Лишь любовью моей озабочены,
… показать весь текст …

На последний предвесенний снег
Воробьями налетели ребятишки,
Полетели прочь все ранцы-книжки,
Лепят бабу — словно зимний оберег.
Чтобы вид был у неё заправский,
Закатали, чепчик сверху положили,
Вместо носа — лампочку вкрутили,
А поменьше — превратили в глазки.
Но досадно — ведь положена метла!
Чтобы было всё, как полагается.
Ребятня, недолго напрягается,
Притащила тут же чьи-то полвесла.
И стоит она, как были прежде статуи
В бывшем нашем парке городском,
… показать весь текст …

Будет ласковый дождь, будет запах земли,
Щебет юрких стрижей от зари до зари,

И ночные рулады лягушек в прудах,
И цветение слив в белопенных садах;

Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор,

И никто, и никто не помянет войну:
Пережито-забыто, ворошить ни к чему.

И ни птица, ни ива слезы не прольёт,
Если сгинет с Земли человеческий род.
… показать весь текст …

Не мечите бисера… Ни перед кем. Подбирать муторно. Лучше отдавать — из рук в руки.

Я с тобой забот не знаю,
Жизнь мою вперёд распишешь…
Но с тобой я… не летаю…
Просто - не летаю… Слышишь?
Говори я громче, тише -
Ты меня не понимаешь…
Я хочу — летать… Ты слышишь?
А с тобой я — не летаю…

Слова с тобой поступят, как хотят,
То вдруг придут нежданно поздней ночью,
А то, что ты и говорить не хочешь,
Они на всю округу прокричат…
Иной раз и поступят, как враги,
И, пользуясь твоим доверием,
Вдруг поменяют, выходя за двери,
Весь смысл свой, лги ты иль не лги…
Они быть могут неуклюжи и глупы,
И неказистыми от мук рождения,
Но только их коснётся вдохновение —
Стать грациозными, как будто мотыльки…
Слова.слова…И всё же — как без них?
Как описать всё, что в тебе творится?
… показать весь текст …

Нельзя опровергнуть то, что нельзя доказать.

Конечно, уж себя-то хорошо я знаю,
Какой я человек, какая мне цена.
Обидно — те, порой, не понимают,
Кому б не думая, доверилась сама…

Серый Ёжик в Жемчужном лесу,
Он словами обманет Лису,
Но по шерстке погладит Зайчонка,
И давно приручил Медвежонка…
Серый Ёжик в Жемчужном лесу,
Я в подарок ему принесу
Молока и большую ватрушку,
Без еды жить совсем не игрушки.
Не подцепит он гриб на колючки,
Ведь они только с виду — колючие…
У него есть волшебный туман,
Где стоять всем так нравится нам
Рядом с Ёжиком серым в лесу…
…Я ватрушку ещё принесу???
… показать весь текст …

Человек всё время чему-нибудь учится, приобретает опыт, узнаёт новое и, когда ему начинает казаться, что он уже вник в суть событий, отношений — Конечная остановка! Выходим, выходим…
…для чего это было нужно?

Настаёт эпоха пофигизма,
Хорошо, коль пофигизм здоровый —
Если проиграл, так не корову,
Если загрустил, так не навек.
Только так устроен человек,
Перешагивать за грани любит,
Даже те, что сам себе рисует.
И тогда — ну просто конец света!
Можно наплевать на то, на это…
Даже, если это некоторое ЭТО
Даст нам право зваться — человек.

Отведу глаза я с улыбкой,
И тебе не покажу, что жалею,
Расплатилась я уже за ошибку.
От ошибки до сих пор я болею.
Но болею — нет, не смертельно.
Не умру от горя, и не надейся.
Мы теперь с тобою отдельно,
И свободы — хоть по горло залейся.
Только ты теперь почему-то,
Что ни день, находишь повод для встречи…
И неважно тебе — вечер, утро,
Только нужно — чтоб и утро, и вечер.
Отчего же теперь сердце проснулось?
Отчего же так глаза загорелись?
… показать весь текст …

Относительно большая цитата вызывает несколько мнений, выявляет несколько разных точек зрения.
Чем короче цитата — тем больше мнений, точек, и даже запятых зрения… Меньше вводных… или свободного места больше… наверное, поэтому…

Вы не ставьте точку в отношениях,
Она подобна лишь расстрельной пуле.
То приговор, что вы на стол швырнули,
Как объявленье неизменности решения.
Подумайте же, это навсегда. Не просто.
Не то, что может быть порой исправлено.
И в вашу сторону отравлено-направлена
Такая точка может быть, и обоюдоострой.
И так заточенной, как вам и не приснится,
Алмазною геометричностью всех граней,
«"""""""""""""""""""""""""Она обоим души
«"""""""""""""""""""""""""Рвёт на части,
«""""""""""""""""""""""""Рвёт и ранит,
«"""""""""""""""""""""""И не даёт
… показать весь текст …