ПРОЩАНИЕ

Тихо плакали флейты, рыдали валторны,
Дирижеру, что Смертью зовется; покорны.
И хотелось вдове, чтоб они замолчали —
Тот, кого провожали, не сдался б печали.
(Он войну начинал в сорок первом, комбатом,
Он комдивом закончил ее в сорок пятом.)
Он бы крикнул, коль мог:
— Выше голову, черти!
Музыканты, не надо подыгрывать смерти!
Для чего мне рапсодии мрачные ваши?
Вы играйте, солдаты, походные марши!
… показать весь текст …

Ты меня упрекал — я тебе не пишу стихов
Доказал ты мне - небо тоже бывает черным.
Я любила тебя больше музыки, ветра, снов.
А любовь оказалась пустой, глухой и никчемной.

Я смотрю на тебя, я никак не могу понять:
Ненавидеть в любви — разве что-то бывает хуже?
Сотни раз уходить, сотни раз возвращать время вспять,
Сотни раз понимать: что ты мне просто очень нужен.