Разговор убитых детей… — Какие же пушистые сегодня облака- то! Вот только далеко они, им не подняться к Раю… Смотрите, самолёт из них выходит, как из ваты. Эх, жаль… не стал я летчиком, как дед мечтал, летая… — А я не стал писателем…- А я не стал судьёю… — А мне не быть актрисою, красивою, как мама… — Ты называешь мамою? Она с тобой такое!!! — Я с ней всё время рядышком, и злости нет ни грамма. — А я свою не «трогаю». Забыла всё! и чёрт с ней! — О нет! Моя — всё кается… бедняжка, плачет в Храме…