Разговор убитых детей… — Какие же пушистые сегодня облака- то! Вот только далеко они, им не подняться к Раю… Смотрите, самолёт из них выходит, как из ваты. Эх, жаль… не стал я летчиком, как дед мечтал, летая… — А я не стал писателем…- А я не стал судьёю… — А мне не быть актрисою, красивою, как мама… — Ты называешь мамою? Она с тобой такое!!! — Я с ней всё время рядышком, и злости нет ни грамма. — А я свою не «трогаю». Забыла всё! и чёрт с ней! — О нет! Моя — всё кается… бедняжка, плачет в Храме. Причины были, видимо… Отец заставил чёрствый… Мне б плоть хоть на минуточку, чтоб лишь прижаться к маме. — А я «хожу» за братиком, малыш такой забавный, И всё ему прощается… Сейчас он в доме — главный… — А у моих родителей детей уже не будет… Теперь вместо меня у них красивая собака… А чем я хуже? Странные они, наверно, люди… Но видел я, как папа мой однажды ночью плакал… — Смотрите, у нас новенький… ревёт, как все — вначале… Ну что ты? Тише, миленький, не принятый землёю… — Забудешь… Успокоишься…- Меня на части рвали! Ах, больно-то как, Господи!- Мы все прошли такое. Нас всех когда-то предали, зарыв Любовь в могилу. За то, что мы не вовремя… случайно появились…