Я познакомилась однажды
С Иваном дурачком дважды.
Смешит он шуткой, зрит в глазах,
Но нет в нем страсти, вины и вах.
Он с луком в поле, с песней в сердце,
Крутит на пальцах мечты в мертвомerce.
Пишет шутя шут с тоской,
Но в рифмах его нету любви самой.
Не поэт он пламя в нем затихло,
Стихи его, как осень, тихо.
«Почему не пишешь?!» вдруг я спрошу,