Погибнем мы в огне нравоучений,
Всех разобрав до самых до костей.
Вот этот — графоман, а этот — гений,
А тот — от Мельпомены прохиндей.
Все разные, поклонники Эвтерпы,
Не нам судить, коли творить пришлось.
И людям, и себе мы портим нервы,
И пишем свои строчки на «авось».
Гадаем на судьбу, не разбираясь,
Людей мы ценим, но порой предвзято.
Вы любите меня, скажу — и Я — вас.
Богиня в нашей жизни лишь Эрато.