За холстами закрыты книгами
сотни солнечных фонарей,
и лежат философы глыбами
непроснувшихся дней-детей,
созревающих на безвременьи,
на забитости умных фраз,
не имеющих нынче имени,
но имеющих сотни глаз.
И глядят в пустоту нездешюю
снами Гойи чужие дни,
что не прожиты, недоношены
до созвездий ночной реки.
И рождается лишь обрывками
вечность дышит капризом дней,
… показать весь текст …

Чем крепче мороз, тем ближе весна. С каждым январским днем.

Думать душой и любить головой рационально, но не получается.

Когда не хочется думать, лучше ничего не делать.

Немного разума и человек станет Человеком.

Снегом чистым ложится зима на покрытое смыслами поле.

Все проходит стороной
Все смиряется судьбой

Много ног босых и пыльных,
чёрных, в копоти земной,
и сложив в котомки крылья
по дороге дней бессильно
топают густой толпой.

Много рук несут поклажу,
а котомки за спиной
бьют по спинам так нескладно
(так уныло и протяжно)
песней чёрной и ночной.

За шагами только ветер
и пустой простор равнин,
… показать весь текст …

Свет разливается светом, и ночь уходит во мрак в день Святого Рождества

Тихо день пробивается в двери,
не скрипит половица в углу,
дом свободе от ночи не верит
и не ропщет уже на судьбу.
Все сбываясь, рождается сонно,
на предутренний солнечный час
выпадает случайное время,
что спасает от сумрака нас.
Окна снова открыты навстречу
золотому весеннему дню,
время точно от глупости лечит,
мысли тёмные в сумрак гоню.
День сбывается без колебаний,
ночь проходит, как нужно судьбе,
… показать весь текст …

Ум, как и справедливость, каждый понимает по-своему. Со своей колокольни.

Умные мысли часто не к месту, а глупые свое место всегда находят.

Оговорку не исправишь.
Вылетит, не поймаешь.

Нервы лучше лечить вином, чем лекарствами.

Полет не вечен, можно опоздать
и не вернуться вовремя на землю,
и крылья можно снова потерять,
едва дыша, твоим словам я внемлю
Дедал, скажи, что будет после нас?
Возможно мир теряющий в полете
людей взлетающих опять за разом раз,
взлетающих в скрипичной тонкой ноте.
Зачем, Икар, тебе все это знать.
Взмах крыльев, остаются только перья.
Так видят те, кто не умел летать.
Лети все выше, прямо к Солнцу… Верь мне.

Дождь проснется этим утром
стуком капель по стеклу,
занавесок колыханьем
в дальнем сумрачном углу.
Пробежит по крыше звонко
и разбудит наконец
день июльский цветом солнца
оперившийся птенец.
На крыло ещё не твёрдо
только к осени встаёт,
лишь тогда дождем осенним
по земле свинцом пройдёт.

Тишина и почти пустота,
на закатной полоске печать,
словно красная снова черта,
только можно не верить и ждать,
что случится, принять или нет,
не желать и не верить в себя,
но в конце говорят только свет
и почти не бывает дождя.

Верить лучше в себя. Сам себя не подведешь.
А если и подведешь, то есть кого поругать.

От подлости и от человека подлого нужно уходить. И чем быстрее и дальше, тем лучше.

Ходил долго, но от себя не ушёл.