Любовь бесконечна, но только вначале. В начале своего пути.

Штанга сама по себе набирает вес от взглядов наших на неё.
Да только ли штанга?

Творчество в человеке — обитель Свободы его.

Обязательства да чувство долга — прутья клетки нашей…

Проклятиями и прахом чьих-то надежд устлана уже пройденная тобой часть дороги к Олимпу…

Не отвергай никого — мечтая о звезде, ты можешь утратить луну…

Лишь узы способны удержать Свободу.

Запреты — это своего рода тупики, а тупики либо обходят, либо проламывают.

Ложь — страж правды.

Тяжело работать, как раз не тяжело! Вот легко работать — этого достичь действительно не легко…

У полубога только половина человеческого… Только…

В поэзии ничто так тяжело не дается, как легкость, ничего нет более сложного, чем простота и ничего более неприятного, чем критика.

В сетях.
Мы знаем уже друг друга как… А почему «как»? Мы здесь без оболочек тел, значит — облупленные!

Великое перестаёт быть великим, а становится просто большим, если его измерить или пересчитать.

Улыбка — великий шулер жизни и самое приличное из одеяний, принятых в приличном обществе.

Да и не в счастье вовсе наше счастье…

Мираж — это мечта пустыни.

Вся жизнь наша и все, что нас окружает — только сон, который снится Вселенной. И сон ее — бесконечен, как и путь наш в этом сне. Но вот умираем мы прежде, чем проходим весь предназначенный нам путь. Прежде, чем проснется Вселенная… И умираем — бесконечно.

Когда у человека есть все самое необходимое, все остальное уже можно обходить.

Из тех, кто нас окружает, из мыслей о них и намерений, мы и создаем своё одиночество…