Они лежали на самом дне, призывно поблескивая среди прибрежных водорослей и песка. Сквозь толщу воды, мутноватую и серую, она видела их форму и количество. Да, она пересчитала их всех — ровно одиннадцать. Вполне хватит на мороженое или на три стакана газировки с сиропом, без сиропа она не любила. Мечты, сладкие уже сами по себе…
Однажды, у неё уже было их много. Так много! Целая детская сумочка. Маленькая, синяя, французская — подарок тети, которая иногда баловала заморскими вещами. И она заполн…
… показать весь текст …

Чужая биография — скелет, который другие пытаются оживить своими домыслами и фантазией. И то, что они оживили, они принимают за человека. Создание своего ума они взвешивают на весах морали, препарируют с тщательностью патологоанатома, отсекают всё, что не вписывается в созданный их опытом образ, отшлифовывают всё, что кажется нелогичным — и, вуаля! Готово! Осталось последнее — принизить до себя, если образ получился слишком величественным. Упростить сложные мотивы, обесценить обстоятельства, опошлить уникальное, придать умысла невинному — и вот он уже растоптан и жалок, унижен мелкими страстишками и грязными секретами…
Но правда в том, что нет ничего призрачнее и бесполезнее слов, силящихся описать живое. Настоящее выше слов, оно словно бабочка, может впорхнуть в нашу жизнь на мгновение и исчезнуть навсегда. Вот что такое судьба человека… Уникальный узор на крыльях бабочки…

Талантливое художественное произведение — это дверь в бесконечность смыслов, открыть которую можно уникальным ключом.
Гениальное — окрывается само…

Страсть на закате жизни имеет обыкновение застигать врасплох: ты давно спокоен и умиротворён, медленно предаёшься созерцательной неге и ничего не ждёшь. Смиренно принимаешь жизнь во всей её рутине…
И вдруг, однажды вечером, закатное солнце, раскаляясь до предела, падает к ногам горизонта — и разбивается вдребезги… И ты с горечью осознаешь, что это — твоё сердце…

Любовь — поцелуй жизни. Даже, если целует она на прощание…

Подлинное прошлое не придумаешь, о нём можно только рассказать. Попробовать передать, используя слова, на кончиках которых запечетлена жизнь того существа, которое было тебе дорого. Придать слогу ритм его дыхания, знаками препинания интонации его речи, подбором слов передать пульсацию отношений.
Он был. По-настоящему был в твоей жизни. Своим появлением он влиял на твой пульс, частоту дыхания, мысли…
И теперь каждое слово оживляет каждый момент, каждое столкновение наших несовпадений, нежный вос…
… показать весь текст …

Когда уходит любимый, он не просто забирает частичку тебя, твоей жизни. Нет. Ты чувствуешь себя так, словно ушла из дому на дальнюю прогулку, заскучала, вернулась… и никак не найдешь ключи. Потому-что он их забрал с собой…

Невозможно впустить в свою жизнь новое, если внутри нет для него места, некого пространства пустоты. А пустота эта образуется только, если своевременно выбрасывать ненужное, т. е. отжившее. Мне видится, что именно в этом важная задача способности разочаровываться. Разочаровываясь, ты освобождаешься. Для нового, для следующего этапа жизни.
И вот он начинается. И пустота заполняется… на время. Но постепенно выдыхается, теряя щекочущие пузырьки воздуха, как в бокале шампанского. А уж, как долго оно будет выдыхаться зависит от качества самого шампанского:))

Пока человек не достиг окончательной пустоты в виде смерти, она никогда не итог, не место постоянного обитания. Пустота — мостик, переход, из одного состояния в другое. А впереди неё — всегда новое, неизведанное, тайное.
Находиться в ней бывает непросто, но необходимо знать, что это временно. Нужно просто довериться времени, отпустить поводья… И дышать пустотой, как воздухом…

Обида — это твоя собственная неспособность, возложенная на плечи другого.

Чудесное сновидение подобно бабочке — на короткое время оно вдыхает жизнь в ночной покой и рассыпается в прах к утру. А потом весь день помнишь узор крыльев и ощущаешь их трепет. Под кожей…

Всю жизнь ты стараешься быть хорошим. И ждешь, что тебя за это полюбят. Но приходит день и кто-то сходит с ума от тех качеств, что ты больше всего в себе ненавидишь…

… И ты просил. И дар был прост,
Как воздух между перьев птицы,
Как выдох в ямку под ключицей,
Как ветер, веющий до звезд.

И были мы… И свет был тих,
Качаясь в мирной колыбели.
И лист дымился белый-белый
От слов, вжигающихся в стих.

И ты молил… Ещё, ещё…
До мотыльковой, тайной дрожи.
И был мой дар — всего дороже,
А ты — пленён и укрощён…
… показать весь текст …

То, что мужчина смеет сказать — определяет его жизнь. Женскую — где сказать и как, и где промолчать.

Не так страшно то, что темнота скрывает. Страшнее то, что она рождает…

Память о тебе — чёрная птица, которая пригрелась у меня в ладонях и не хочет улетать. Гладкие блестящие перья чуть колышатся на ветру, голова горделиво смотрит в небо… И всё же я знаю, что у неё твои глаза, и они добры. А в зрачках — моё отражение. Ты не смотришь на меня, но мы смотрим в одном направлении… А там — путь, что нам осталось пройти. До лестницы в небо. Твой — на целую жизнь короче, мою жизнь. Ту, что мы не прожили вместе. Жизнь, к которой ты лишь прикоснулся и тут же отпустил. И я в твоей судьбе — лишь следы на песке… Следы наших встреч в твоих снах…
Странная птица. Что же ты не улетаешь?! Уже больше года ты не покидаешь моих ладоней. Руки устали и затекли, своим острым клювом ты расцарапала и исклевала мне все пальцы… Больно, милая, больно…
И только сейчас я вдруг заметила, что ты крепко привязана к моему запястью красной нитью, перекинутой на твою шею…

Иногда, любовь похожа на птицу, что случайно залетела в твоё окно. Впустишь её, приголубишь, накормишь… и отпустишь к другим, набираться новых сил…

… И мается строка невыплаканным словом.
А хочется навзрыд, свободно, не таясь,
Оплакать этот год мучительный, и снова
С тобой восстановить утраченную связь.

Так холодно внутри и тихо, но бесслёзно,
И замерло в груди беззвучное «прощай»…
К чему теперь стихи? Быть может слишком поздно
Твой образ дорогой словами возвращать.

Но, все-таки пишу, неловко и несмело,
И падают в тетрадь осколки пустоты.
Смешное ремесло, бессмысленное дело,
Но здесь, передо мной, за каждой рифмой — ты…
… показать весь текст …

Человек не расцветает просто так. Чтобы бутон раскрылся, нужно, чтобы кто-то в него осторожно постучал. Тот, чьё прикосновение ты узнаешь из тысячи…

Тишина крадётся в мои стихи,
Словно злая тень пустоты вчерашней.
Но сегодня, веришь, уже не страшно,
И простые строки не так плохи.

А слова бегут, словно ты их ждёшь,
И вдыхают жизнь в мой неловкий почерк.
Напишу сонет бестолковый. Хочешь?
Я теперь умело рифмую ложь.

Надо мной устало вздыхает ночь,
На листе упрямом строка змеится…
А тебе, я знаю, опять не спится
И в глазах незрячих темным-темно…
… показать весь текст …