С букетом дивных роз поднялся на весы,
Немного не хватило тишины.
Добавил и рассвет, и капельку росы,
Цветение красавицы — весны,
И пятилистник бархатной сирени,
Румяной яблони медовый аромат,
И радуги цвета… и птичьи трели…
И сладостный покой мне подарил закат…

Жертва для стратегии победной,
Брошенная милостью судьбы,
Пешка пропадает то бесследно,
То в героя превращается войны…

Счастье — это розовый рассвет,
Утренний звонок на твой мобильный,
Слышать в трубке вежливый ответ —
Голос тихий, ровный и стабильный.

Счастье — когда слушают твой сон,
А тебе есть с кем им поделиться,
Дети, внуки и счастливый дом,
Где все вместе могут веселиться.

Счастье — это все, что нам дал Бог,
Каждый миг и днём, и ночью — Счастье,
Счастье — право и священный долг,
Быть самим собой — и это счастье…

Жизнь, Богом данная, мне очень нравится,
Простую Истину стремлюсь её познать…
Канат судьбы моей не мною тянется,
Его молитвами стараюсь удержать…

Мне подарите август в сентябре
И лето, и купание на море,
Мне подарите август в декабре,
Когда все окна в ледяном узоре.
Зелёный подарите листопад
С деревьев золотых и красно-жёлтых,
Мне подарите просто Райский Сад
И светлые тона без пятен темных…

Морщинки лет — не годы и не возраст,
А то, что с нами зеркало творит,
На старость заменяя юный образ,
Неутешительный выносит свой вердикт…

Среди густых каштановых волос,
Увидев белый, помню улыбнулся,
Чтоб посмотреть, как мне тогда жилось,
Теперь, седой, с годами оглянулся…

Упадка духа в них мне не видать
И там была душа едина с Богом…
Тогда к Нему хотелось мне бежать,
Теперь шагаю медленной дорогой…

Прости меня, Творец, за всё «моё»,
За «я», что в бездну за ноги тянуло,
Вцепившись мертвой хваткой за «своё»,
Не отпуская, что и так тонуло.

Ещё за то, что трепетно хранил,
В оправе золотой ушедшие года…
Друзей всех бывших я давно простил,
Исчезнувших с годами в никуда…

Обложка может быть красивой,
А книга скучной, нудной, лживой.
Не так уж важен переплёт,
Сюжет его переживёт…
Роман правдивый или нет,
Тут каждый сам найдёт ответ…

Я счет веду счастливым дням,
Кукушка счет ведет годам,
А годы, в очередь свою,
Считают седину мою…

«Бог дал тебе лицо и тебе выбирать его выражение»
/восточная мудрость/

Бог дал лицо, а выражения за нами
И тело дал, а как носить решаем сами.

Он дал язык, слова с тональностью за нами
И дал цвета, но жизнь свою мы красим сами.

Бог дал глаза, оставив взгляд опять за нами,
Мы ими и душой свой Мир рисуем сами.

Святую веру Он нам дал, выбор за нами,
Дороги разные раздал, их мерим сами…

Бывали дни, когда я падал в бездну,
Во тьме бродил и слов не находил
И думал каждый раз, что пропаду, исчезну,
Что голову поднять не хватит сил…

Бывали дни, когда парил по небу,
На мир земной с крутых высот смотрел,
Уверен был, что одержу победу,
Что эта высота — не мой предел…

Настали дни, я осознал свободу,
Нашёл в молитвах и покой, и тишину,
И к Богу живописную дорогу,
И светлой истинны простую глубину…

Без залога выданный кредит
Для души Божественной любовью,
Где Судья — Небесный аудит
Вынесет вердикт своей рукою…

«А сколько стоит хлеб, одна буханка?» —
Отца спросил сынок, придя домой,
Я видел, как работала сельчанка
На поле, хоть сегодня выходной".

«За годы все, что жил на этом свете,
За хлеб не рассчитался я, сынок,
Что мать мне рано утром на рассвете
Пекла с любовью и кормила впрок.

С отцом не рассчитался за колосья,
Что он косил с росою по утру,
И с золотых полей многоголосьем, —
У песен тех я до сих пор в плену…»

Смотреть сеанс до самого конца,
Лишь потому, что есть билет в кармане,
И книгу дочитать, хотя скучна,
Понять стараясь, что же в этой драме?

Не находить, а просто лишь искать,
Держаться тех, кому ты и не нужен.
Молчать, хотя и есть, что им сказать
За чашкой кофе с теми, с кем не дружен…

И в пустоте тоскливой засыпать,
В тиши о сокровенном не мечтая,
Увидеть сон счастливый и проспать…
Мне жизнь нужна другая — не такая…

Над головой моей летела стая,
Я на минуту взгляд остановил,
Взмах крыльев ангельских случайно уловил,
О чём-то думая и медленно шагая…

Они по небу плыли, дни листая,
Забрав с собою всё, что отпустил,
Чего у смертного держать нет сил…
Вслед им я просто помахал, вздыхая…

И, чтоб за всех молились попросил…

Пустой карман в полосках темных,
Твоя лишь тень и нет других,
Душой бездомных и слепых,
Предавших, но тобой прощенных
И стёртых в денежную пыль…

Шагая в ногу по пути с судьбой,
Подошвы след дорогу не меняет,
Окрас сосуда может быть любой,
На вкус воды он вовсе не влияет…

Бесценно время, но оно бежит,
Года — лишь только цифры, только даты,
На числах этих и несётся жизнь,
Листая и рассветы, и закаты…

Всё мчался к примирению с собой,
Шаг начал, был с кудрявой головой,
А проходя преграды постепенно,
Взлетал и падал, тихо и смиренно,
Лишь умудрённый опытом, седой,
Навеки подружился я с судьбой.

Из всех картин в музее тишины
Я выбрал ночь, ей не было цены…
На том холсте молитвенные речи,
Слезой янтарной плачущие свечи,

Целебных вод святые родники
И лунная дорожка у реки…
На небе звёзд далёких огоньки
Горят, как неземные маяки…

И мудрость в ней, и вечности долины,
Бездонный океан, высокие вершины,
Не может быть приемлемой цены
У этой абсолютной тишины…

Картину в пазлах взял и разобрал,
Все темные цвета с холста стирая,
С нуля свою жизнь заново собрал,
Единое на триптих разделяя.

Где в первой — радуга и тёплые дожди,
И годы детства яркими тонами.
Там теплота родительской любви
Раскрашена их нежными руками.

Панно второе — юности цвета,
Легко они меняются ветрами,
Романтика, любовь и красота,
Картина здесь усыпана цветами.
… показать весь текст …