Как ты, родной, и где тебя черти носят, с чьим и каким по счету случайным телом? Тут у меня такая тупая осень — плакать и напиваться осточертело. Осень — диагноз; слабость как таковая, тянет поспать до самого послезавтра. Вот твои черти меня бы атаковали…
Помнишь ещё гудящий во мне реактор? — залит бетоном — ни горячо, ни больно, глыба в груди до солнечного сплетенья.
Люди вокруг — ты смотришь на них как Воланд? Тени вокруг — становишься тоже тенью? Как ты, родной, легко ли тебе не помнить? Или случайно всё-таки вспоминаешь как нам с тобой уютно, тепло и полно.
Будто бы нет расстояния между нами.