Если розовые были бы бегемоты,
Разве на них велась бы охота?
Их точно рисовал бы кто-то в блокнотах!

А если б летать могли бегемоты,
Отправлялись они бы зимой на курорты?
Была б это последняя надежда пилота?

А если сто тон бы весили бегемоты,
Заполняли розовые бы пустоты?
Был бы человек весь в них обмотан.

Когда говорили бы бегемоты,
Рассказывали они б анекдоты?
… показать весь текст …

Знаешь сколько стихов я бы не писал,
Сколько сил не тратил, не думал
И не старался.
Ведь результат один — константа.
И как бы не было парадоксально то,
Что бьясь об одну и ту же стену,
Ничему не учусь.
Хотя как же было бы легко отпустить, выдохнуть и забыться…
Но легче позабыть своё имя!
Казалось бы что здесь такого, это так же, как высунуть нож из воды (или бетона).
Да может быть все попытки четны, но ведь надежда умирает последней (здесь она не погибнет (пока её не убьют)).
Так просто от этого отказаться,
но это сильнейший наркотик
и уже после первой попытки
… показать весь текст …