Любители правды в глаза остаются, как правило, с ней наедине и без глаз.

Истина не в вине, а в восклицании ребёнка.

Не верь зеркалу, выброси все мантры из ума, что ты красивая и здоровая.
Бери себя за волосы и с болью, жёстко, тяни из болота неудач и проблем.

Если бы мы принимали свою землю так же, как себя, независимо от засорённости, человечество давно бы задохнулось в нечистотах.

Разуверились напрочь в медицине и во всех докторах, кроме времени.
Остался маленький огарок надежды — оно вылечит.

С годами жизнь не так плотна —
Для живописи, полотна.

Частые мысли о работе приносит хотя бы доход, а от обдумывания поступков соседа одни траты.

Опоздавшая любовь, если это судьба, обязательно настигнет.
Где это будет и когда известно только небесам.

Ну и мастер — вот из НИЧЕГО,
А вы поверите в него?
Будто бы КОГО он создал из НИЧЕГО,
Дабы не абы КОГО, а настоящее ЕГО,
А вы поверили в НЕГО?

Одной слезой позор с лица не смыть,
Одним движеньем чернь с души не вырвать,
И пропасть меж казаться, или быть,
Одним желаньем, право, вряд ли выбрать.

Не просто так — себя трудом точить,
Натуру злую той же силой выдрать,
И не спеши себя боготворить,
Дождись вердикта божьего арбитра,

Глаголом бить — пусть дважды победивши,
Взойдя на кручу — нужно устоять,
Не соблазняйся диадеме засветившей,
Иметь не трудно, трудно сохранять.

Я помню, как плакал отец,
Губами припав к обелиску,
Стаканом пил горечь боец,
С войны, что принёс под расписку.

Я помню, как камень сжимал,
И ногти ломались от силы,
За них он, солдат, воевал,
И снова могилы, могилы.

Винит себя в том ветеран,
Что жив, а под грудой камней,
Погибший, будь проклят тиран,
Лежит совсем юный старлей.
… показать весь текст …

Вот крупным шрифтом написано, что ты нитка не для этого игольного ушка,
нет, всё равно стремиттся втиснуться.

Кто ключи хранит на сердце,
Кто нам в жизнь откроет дверцу,
Акушерочка родная,
Возле нас, коль схватки мают,
Неземные сто поклонов,
От Алён, Светлан, Антонов,
Словом весь наш детский мир,
В честь её устроит пир.
Милым, тёплым, добрым ручкам,
Рожениц вам самых лучших.
Да здоровья, крепких ножек,
И родных, что всех дороже.

Слёзы отца у могилы солдата,
Шелест губами — прости не сберёг,
Только вперёд — это воля комбата,
Сколько легло — войне той упрёк.
Слёзы отца — не от радости это,
Трупами выстлан победный большак,
Что не сберёг лежит грузом у деда,
Боль не уймёт даже в звёздах пиджак.

Карта ли жизни, иль пуля шальная,
Там, в поднебесье, тасует колоду судьба,
Только вот слёзы — как память живая,
И совести голос — за Родину эта борьба.

Каждый человек имеет в себе особую ноту звучания.
Хорошо если он найдёт подобную струну в другом как можно раньше.

Идущий против ветра не всегда имеет шанс уравнять приобретения и потери.

Мнение — это новорождённая позиция человека.

Бумеранг откликается на зов:
кому последний раз послали «спасибо», оттуда и ждите «на здоровье».

По весне один крестьянин,
ДО Поту трудился,
Клевером засеял пашню,
А тот не уродился.
Рассерчал мужик тогда,
Клевер всё белиберда,
И насеял анаши:
«СУХАРИ СЕБЕ СУШИ»

Не убеждайте меня, что добро — бессребреник.
Всё должно быть взаимно.