Над вымыслом слезами обольюсь…
Александр Пушкин

Поэзия не может без вранья,
Или без вымысла, как Пушкин нам сказал.
Читаю Пушкина. И по щеке слеза.
Так виртуозно врать сумею ль я?

Ах, карантин! Вовек нельзя
Забыть твои и дни и ночки.
«Возьмемся ж, за руки, друзья,
Чтоб не пропасть поодиночке!»

Сколько я растеряла стихов
По знакомым местам, неизвестным,
Столько слов позабыла чудесных,
По утрам приходивших из снов.

Как восполнить потери, скажи?
Кто такой всемогущий поможет?
Ведь, подобно шагреневой коже,
Потихоньку сжимается жизнь.

Расплывается дождь по стеклу.
То, что было — за тонкою плёнкой.
Чай в стакане. Цветы на клеёнке…
Мысли — в строчку, как нитку в иглу…

Попробуйте прожить вот так,
Не обижать, не обижаться.
Обнять, щекой к щеке прижаться,
Забыв обиду, как пустяк.

Не смею думать об ином, —
Сорвать с тебя покровы ночью.
Напиться с губ твоих вином,
Они безжалостно порочны.

Дать волю тайнам мастерства,
Что ты для избранных хранила.
И пусть дорога эта в ад,
Я повторил бы, всё, что было.
Андрей Бонди

Пародия

Люблю бесстыдных, даже грешных,
… показать весь текст …

Если написано топорно, это вовсе не значит, что писал плотник.

Сквозь памяти сито просеются дни.
Зажгутся столетий минувших огни.
Заплещется призрачный месяца чёлн.
О чём я? Да, так, ни о чём…

Лежит на ладони серебряный век,
Изысканно-чопорен рифмы побег.
Знакомые лица. Судеб лабиринт.
Лампадка бессменно горит.

Кто горлышко тонко отлил соловьям?
Расплавленной негой курился кальян.
Любили. Страдали. Голгофы. Кресты.
Стихов сребротканых холсты.
… показать весь текст …

Летними рифмами солнце стреляло,
Яркими пятнами маки алели.
Даже не знаю, к чему повторяла:
«Макиавелли, Макиавелли…»

В сорном газоне у кромки дороги
Рядом с осотом и лютиком жалким
Капельки крови (не той ли эпохи?),
Вдруг полыхнули пламенем жарким.

Мчатся машины — успеть на зелёный,
И пешеходы в лавино-атаке…
Но на мгновенье, как нерв оголённый,
Вдруг пробивает: господи, маки!
… показать весь текст …

Наблюдая за людьми, пчёлки заметили, что у одних на устах — сладкий мёд, у других — ядовитая усмешка, у третьих — восковая печать молчания.

Я не умею ссориться,
Как трудно мне «Нет!» сказать.
И только слепая бессонница
Всю ночь выжигает глаза.

И только морщинка жесткая
Ломает мой гладкий лоб,
И фразы крутые, хлесткие
Ищу всю ночь напролет.

— Уйди, не люблю, ненавижу,
Милуйся с другими теперь!
И я отчетливо вижу,
Как укажу на дверь.
… показать весь текст …

О, эта женская судьба,
Загадки линий на ладошке,
Кому быть белкой, мышкой, кошкой,
Верблюдицей о двух горбах.

Если чушь регулярно не пороть, она совсем распояшется.

Дезинфицируя искусство, можно и аллергию заработать.

Умение смеяться от души, порой безо всякой причины, - бесплатная психотерапия…

Не дай нам Бог лизать чужие блюда
С застолья окаянного, чумного.
Не дай нам Бог надеяться на чудо,
Что не случится ни опять, ни снова.

Пока живу — мой голос благозвучен,
И три сосны, как чеховские сёстры,
И ангел мой прикормлен и приручен,
Клубок судьбы свернулся лентой пёстрой.

Года идут, их неизменен трафик…
В зеркальных окнах времени приметы.
И если жизнь за что-то и потрафит,
Я ей скажу: «Спасибо и за это…»

Ты руки на плечи мои положи,
Как хочется жизнь всю прожить не по лжи.
Как хочется мира в семье и не только,
Не хочется без толку, хочется — с толком,

Рассветы с надеждами просто скрестить,
Добра по сусекам души поскрести,
А если бедою накроет наш дом,
Пусть души останутся с этим добром.

И что б не чужие считать этажи,
Ты руки на плечи мои положи…

Гениальность — своего рода аномалия. и никогда не знаешь. что ждать от этих уродов.

Я снова часто устаю,
Как мой любимый теплый свитер.
Расправлю скатерть — белый свиток,
И дань отдам я хрусталю.

Звенят в бокале льдинки рифм,
А записать?.. Ну, неохота.
Я так устала, как пехота,
На марше держущая ритм.

Вином безволье растоплю,
Мой старый плед тоску утишит.
Возможно, друг меня услышит
Шепнув далекое «люблю».

Люди! Не убивайте комаров! А вдруг убьёте князя Гвидона?

Что за холстом, на стене нарисованном, прячется?
Дверцу толкни — и откроется мир голубой.
В нынешнем августе столько любви и ребячества,
К сердцу прижать бы и слушать, как дышит левкой.

Маму увидеть в открытом простом сарафанчике.
Сотни оттенков в китайском её мулине…
Умные, ловкие, сильные мамины пальчики.
Ода цветам — перекличкой картинам Моне.

Вышивки, пяльцы, картины — наследство великое,
Как и дыхание, вечно пребудут с тобой.
Что же за той, уходящего лета калиткою?
Стоит толкнуть — и откроется мир голубой.
… показать весь текст …