Один художник, смотрел мои картины,
И, все приговаривал, не вижу светотени,
Хотя, и я не вижу и его тени,
Я, давно ушел в остановившееся время,
И, резкость кисти, как огонь,
Сжигающей, всю палитру картины,
Не сохранятся тени, светотени,
Они, как воины сгорели от пожара,
Пожара краски, взятой с мольберта,
Прости, меня, ты мой художник,
Ведь, ты любитель черно-зеленого,
Живешь, как жаба в болоте, в тине,
Такие все твои картины, из пера,
Пера, той цапли, что клюнула тебя,