Один художник, смотрел мои картины,
И, все приговаривал, не вижу светотени,
Хотя, и я не вижу и его тени,
Я, давно ушел в остановившееся время,
И, резкость кисти, как огонь,
Сжигающей, всю палитру картины,
Не сохранятся тени, светотени,
Они, как воины сгорели от пожара,
Пожара краски, взятой с мольберта,
Прости, меня, ты мой художник,
Ведь, ты любитель черно-зеленого,
Живешь, как жаба в болоте, в тине,
Такие все твои картины, из пера,
Пера, той цапли, что клюнула тебя,
Попала, прямо в темя, ты стал,
Великим набобом, в гареме,
Смутил, меня, ты не к добру,
Смущать, той красной черноты,
И, зеленью, я не хочу смущаться,
Без добра, и к кисти и к работе,
Ты был, художником сумрака и мрака,
Волнуя племя, всех людей больных,
Которым кажется, что чернота,
Стихия их, все той зеленой жизни.