* * *
Как странно, каждый день под занавес уходит,
во тьме ночной растаяв пеленою,
смирясь с тоской, смирясь с самим собою.
В ночи, как я, он незаметно бродит.
И ищет что-то, ничего не видя,
и говорит, хотя его не слышат.
Лишь вечер иногда его покой колышет,
и проклинают те, что ненавидят.
Но верю я, ко мне вернётся сила.
Средь этой ночи я проснусь, быть может.