* * *
Как странно, каждый день под занавес уходит,
во тьме ночной растаяв пеленою,
смирясь с тоской, смирясь с самим собою.
В ночи, как я, он незаметно бродит.
И ищет что-то, ничего не видя,
и говорит, хотя его не слышат.
Лишь вечер иногда его покой колышет,
и проклинают те, что ненавидят.
Но верю я, ко мне вернётся сила.
Средь этой ночи я проснусь, быть может.
И эта тьма, что день мой поглотила
начало новым дням сама же и положит!
Да, день не понят, где его не видят:
он так хотел в звезде увидеть солнце,
что отдал весь огонь и опустел до донца —
теперь его не страшно ненавидеть…