А он стоял, небрежно улыбаясь,
Мальчишка из последней, той весны,
В глазах беспечность юная плескалась,
И радость, не познавшая войны.
Вокруг листва тянулась в поднебесье,
Вишневый дух, вскипая, рвался в дверь,
А жизнь лилась над полем звонкой песней,
Казалось, нет ни горя, ни потерь.
Взойдет июль…
Мальчишку смертным ветром
В чужих степях накроет лютый бой…
Он ждал весны цветущей километры,