Для боли клеть моя телесная
Уже мала давным-давно…
Она так некрасиво треснула:
Свод — набекрень, просело дно.
Но боль, коварная упрямица,
С остервененьем руша клеть,
К душе нет- нет да и потянется,
Чтоб с плотью и её задеть.
Душа как птица одичалая
Сидит, нахохлившись, в углу,
А боль с шипами ярко-алыми
Готовит для неё стрелу.