Прилетела в двор мой стая снегирей,
И рябину ела, наслаждалась.
Я просила Мир к ним быть добрей,
Пусть их красота бы размножалась.

Тихо я просила Мир беречь,
И людей и зверя, даже насекомого.
Если есть вина пред кем-то,
То прошу простить и незнакомого.

Быстро пробегают наши годы,
На земле так много слёз пролито,
Мыслей злых и гадких — хороводы,
А людей, ох, сколько ж их убито.
… показать весь текст …

Я б со всеми разрыдалась, если б помогло хоть чуть,
и с Ахматовой у стенки, и с Цветаевой, и с тобою, дорогая,
но ведь не вернуть…
Не вернуть не тех, ушедших, кто жить с нами мог,
а себя, и те минуты, где от горя слёг…
Я бы в силах разрыдалась от всего на свете,
если б только мои слёзы помогали детям. Быть счастливее и лучше
на Земле прекрасной. И чтоб жизнь текла и пела, было не опасно.
Но такого же не будет в мире, где суровость.
Вето, клятвенно, на слёзы… Вето — на неровность…

От ударов пахло гарью,
мясом человечьим,
будут прокляты все варвары,
те, кто жизнь калечили.

Тем, кто разделить пытался
братьев и сестёр,
зря старались. Всё воздастся,
за их зло — в костёр.

Не забудут ни героев,
ни пропавших без вести,
в звуках нежного гобоя
будут помнить в вечности…
… показать весь текст …

Светотени, облик, образ на коне,
От заката кровь струится на окне,
И морозом кожу, клетки холодит,
Возвещая: день тревожно, но прожит.

Лёгким взмахом на окошке я спасу коня.
Спите сладко мои кошки., рядом нет меня.
Не поддамся я печали ни за что,
Видно черти обвенчали мозг с моим нутром.

Жизнь играет в карты тихо: то жара, то стужа,
Выползает мысль на волю, ищет — кто-то нужен,
Бьётся, вьётся над аортой бурая печаль,
Завтра утром снова старты; мне печаль — не жаль.

Обрастала жиром печень,
это день, ещё не вечер,
кто не знает меру в пище,
жир его везде отыщет.

Рот закрытый на замок
не от всех нас бед спасёт,
но от жира отложений,
даст побольше нам движений!

Если хочется быть тоньше
и прожить как много дольше,
ешьте в меру, а не впрок,
не верблюды мы, однако!

Праздник есть, а ощущения его нет… Куда оно исчезло?
Пыталась обмануть свой мозг, приготовив праздничные блюда.
Даже шутила больше, чем обычно, при разговоре с мужем.
А ведь я знаю куда исчезло ощущение праздника!
Знаю — почему больше не могу радоваться первому майскому дню,
который раньше чествовал: Мир, Труд, Май.
Май есть, Труд есть, а Мир украл крокодил из сказки К.И. Чуковского…
Живу в ожидании Медведя, который освободит наш Мир от
сказочных крокодилов.
Сил тебе Медведюшка, справься поскорее со злыднями,
чтобы Майский праздник вновь засиял мирными красками во всей своей красе…

Словно не было боли,
ни обид и ни соли,
создавались холмы
один за другим…
неужели все раны
теперь под охраной,
всё, что было когда-то,
стало вдруг дорогим…

Столько сил уходило
на то, что забылось,
на то, что не вспомнится
ни ночью, ни днём,
так зачем, для чего
… показать весь текст …

А завтра Май зайдёт хозяйничать,
окинет властным взором все просторы,
и зашумит трава, листва с укором:
какой-то Вы холодный в этот год, начальник.
Кто огорчил Вас там, где были?
Мы ждали Вас, тепла и солнца много,
а что взамен — лишь строгий взгляд с порога?
Но будем свято верить в Вашу щедрость,
и ждать всего, что выдавали славно,
желанный Вы, не хмурьтесь так забавно!
Мы, вопреки всему, имеем к жизни дерзость!

Смирение с погибшими иллюзиями приходит через болевые ощущения,
через отчаяние и раздирающие мозг вопли.
Вопли протеста против своей природы, и против всего, что заставляет
проснуться.
У каждого пожилого человека есть своё кладбище не претворённых в жизнь желаний.
На каждом нереализованном желании есть свой крест.
И там очень тихо.
Даже ветер не шелестит ничем.
Мирно, бесшумно, темно, как в могиле.
И от этого ни радостно, ни грустно, никак.
Если бы молодость знала, то так много бы не мечтала…

«Офелия, как мы знаем, сошла с ума, после того как Гамлет убил ее отца.
В психоаналитической реальности каждый мужчина, завоевывая женщину,
должен символически убить ее отца.
То есть вытеснить, заменить отца в ее сердце.»

Прочла в интернете, как
психоаналитики сумели объяснить какие образные действия должны
совершить мужчины,
чтобы стать непререкаемым авторитетом для своей женщины…

Тогда какие символические действия, по их мнению,
должны свершить женщины с матерями мужчин, чтобы влезть в…
… показать весь текст …

У некоторых влюблённых светятся глаза и днём и ночью.
Как у собаки Баскервилей.

Поздоровалась с жуками,
берегами, и с ежом,
а потом пошла к себе,
в палату номер шесть,
пешком…

Иногда пытаешься кого-нибудь сравнить с кем-то, а сравнивать — то нечего…

Расчленение своего «Я» на: тело, сердце, душу и дух — модные забавы
из древности…

Я и предположить не могла, что люди могут походить на пауков!
Плести сети для отлова мыслителей, для своих реальных обедов…

Чувствовать себя «белой вороной» в стае — это не стремление отличиться,
не желание «быть особой» и доминировать над собратьями.
Это просто дар Природы, с которым приходится жить.
Понимание — с чем имеешь дело, выдаёт примирение, умиротворение,
и радость от того, что Жизнь — художница!

Мне не сёстры ведьмы,
Мне не братья черти,
Кто тогда во мне живёт,
И хвостом всё вертит?

Хочется лениться,
Прямо нету сил,
Где бы взять волшебника,
Чтоб дела скосил?

Об унынье знаю,
Это грех большой,
Вот и занимаюсь
Всякой чепухой.

Улыбнулась утром,
Улыбаюсь днём,
Вечером с улыбкой,
Всё мне нипочём.

Хочется смешинок,
Хохочу до слёз,
Мысли одолели,
Ну их в баню — все.

Я мечтала в детстве,
Позже тож мечтала,
И мечтаю в старости,
Даже не устала.

Быть добрым человеком — мало, необходимо ещё быть умным.

Наш физический орган — сердце не умеет быть ни добрым, ни злым.
Ни обиды, ни благодарности в нём не хранит.
Не сейф, однако…

Когда хвалят ваше «сердце», приписывая ему доброту —
это означает хвалят ваши лобные доли в Мозгу.
Которые чудесным образом могут подавлять агрессию.

Следует помнить: доброта, к сожалению, к интеллекту не относится.
Добрый — не значит, что умный…