*
«Проснись и пой.!» Проснулась. Не поётся.
«Проснись и пей» — по-нашенски и ближе.
В окно посмотришь, умер мир… недвижен.
Теперь понятно почему так пьётся

соседу на втором, соседке слева…
Ох, как же пьют под удалые песни—
звук не убавить: хоть молись, хоть тресни.
Зациклились назойливым припевом

про то, что «осень ни о чём не спросит».
О чём просить вас, чудо- бедолаги,
поклонники перебродившей браги,
… показать весь текст …

*
Безлики серые дома.
Пусты глазницы мёртвых окон.
Мой город для души тюрьма —
колючий и мохнатый кокон.

Насмешкой вечной тупизна
безликих переулков, улиц:
вот у моста горбом сосна,
вот ветхий храм присел, сутулясь.

Всё те же люди в храме том:
раскрыты рты, глаза с испугом.
Угрозы адом как кнутом,
… показать весь текст …

*
День что один, что другой всё одно — полыньями.
Горечью чай отдает… Хлеб — подобием глины…
Только проснёшься — забот бесконечных цунами.
Некуда сгинуть.

Крутишься белкой, а время как будто застыло,
роли расписаны подло небесным суфлёром.
Сцена подгнившая стала привычно постылой…
Мне бы дублёра.

Радостей маленьких хочется. Пусть даже глупых.
Ночью проснёшься — душа разрывается в клочья.
Шаришь глазами по стенам пугливо и тупо…
… показать весь текст …

*
Когда-нибудь в далёком синем марте,
где звонким колокольчиком капель,
с горячим опьяняющим азартом
я нарисую сердцем акварель

из бабочек цветных /воспоминанья/,
из облаков, впитавших наши сны…
Пока терплю. Пока в душе незнанье —
ждать ли не ждать обещанной весны.

Пока пишу альбомы рыжей кистью.
Готовлю для стихов нежнейший мел.
Октябрь уйдёт тихонечко, по-лисьи,
… показать весь текст …

Посерел от дождя день осенний,
Заболела, заныла душа.
Ты приходишь за мной в сновиденья,
Я иду за тобой, чуть дыша.

В лабиринтах осенних блуждая,
Где гуляли порой в поздний час,
Из шуршащего сонного рая
Находили мы выход не раз.

Обходя стороной повороты,
Тупики нипочём были нам.
И паденья случались и взлёты,
Всё делили с тобой пополам.
… показать весь текст …

*
Обочины, взбивая в искры лёд,
сжимают поезд затхлой мутной скукой.
Пытаюсь чаем и дыханьем руки
согреть… Сосед про что-то складно врёт.

Вагон пропах карболкой и тоской.
Зевают люди, подчиняясь качке.
Ребёнок, потерявший соску, плачет.
И он уже почти изгой… Изгой…

Мир спит, а поезд мчится в никуда.
Бог или дьявол ночью машинистом?
За окнами из ярких звёзд монито,
… показать весь текст …

Грянет время простуд, цен больших на тепло,
По часам возрастёт холодов ремесло,
Непокорные лужи покроет стекло,
Воздух будет дрожать в напряженьи.

Оказавшись с зимою в невольном родстве,
Блёклой шторой затянут закат и рассвет
Мои окна… И белой декабрьской сове
Поспешит мир внимать с уваженьем.

Но пока ещё пробую осень на вкус
И на звук, и на цвет, на пчелиный укус.
Она пахнет сегодня как спелый арбуз
Или тем, что придумали сами.
… показать весь текст …

*
Встречаемся порой на полминуты,
а расстаемся, чёрт возьми, — на сутки.
В душе разливом дьявольская смута,
но есть цветок с названьем незабудка.

Он каждый день в моих стихах закладкой.
Цветёт без устали, не увядая.
В объятиях шафрановой тетрадки —
он проводник то в ад, то в дебри рая.

Случаются и слёзы… Но от лука.
Нет, не в тетрадь… да и бегут не градом.
Всего лишь испытанием разлука
… показать весь текст …

Наивный мальчик замер от восторга:
Ах, фея голубая на канате…
Ах, птичкою порхающей актёрка…
Тяжёлым вздохом за спектакль платит.

Над ним привычно ежедневно ноги,
танцующие жизнь на тонкой леске.
Как смотрит фея вниз надменно, строго!
Как прыгает с каната кошкой дерзкой!

И — мимо… за малиновость кулисы.
Там клоун ждёт отчаянно печальный.
У них роман и на двоих все «бисы»,
и кабачок там, за углом, причальный.
… показать весь текст …

Какое небо без предела —
не отхлебнуть.
У птиц прощально тарантелла —
им завтра в путь.

Нам никуда, увы…— бескрылы,
мы на цепи.
Ах, как тобой душа искрила —
теперь допит.

Не вспомить мне, а надо б, надо
бесстыдство рук.
Как на плече цвела помада —
и сердца стук,
… показать весь текст …

*
Бунтуют нервы, вторит взрыв извилин,
но не понятна до конца причина.
Ещё вчера порхала в водевилях,
сегодня драмы зреющим почином.

Вновь то и дело чувства с замыканьем,
да так, что вылетают в небо пробки,
диагнозом оставив заиканье…
Ах, боже мой… какая нервотрёпка…

Устала быть наивным донкихотом —
у мельниц снова отрастают крылья.
Фальшивый блеск поблёкшей позолоты
… показать весь текст …

Ночь в окне покрылась пылью,
Кофе допингом по венам.
Дым табачный воздух выел
И повис тягучей пеной.

Что я высидеть пытаюсь
Здесь на кухне в час полночный?..
Беглых звёзд прибилась стая.
Ровно в восемь, ты был точен.

Ровно в восемь дверь закрылась
За тобой и нашим счастьем.
Аромат горчит постылый,
Капли горечи на платье.
… показать весь текст …

Если взять из интернета
Фразу, что давно воспета,
Вставить точку и тире,
Да добавить буквы две,
И без всяких там проблем
Можно скинуть здесь в жээм…

И при этом не забыть
Своё авторство вылепить.

Порой попадаются претензии, где идут споры за авторство той или иной темы, смотришь, а там слово в слово, и написано давным давно совсем другим человеком.
Но самое смешное, когда кто-то пишет минус, мол пусть и наш Иванов Иван Иванович тоже будет автором этой цитаты или афоризма.
Так скоро дойдём до того, что Петров будет автором Война и мир, а Сидоров автором Евгений Онегин.

*
День красками играл от Тициана,
от Рубенса — соблазном спелой плоти.
Качал нас над волнами хлипкий плотик —
счастливый день с названием нирвана…

Баюкал плот услужливо ритмично.
Жаль, внутривенно, как иглою, горечь
призывом к ядовитой мандрагоре —
нежнейший колокольчик мелодичный.

Вот так осадок стелет дно бокала.
Пока ты пьёшь — пьянит сладчайшим вкусом.
Но нитку дернул — в россыпь бегло бусы
… показать весь текст …

Теснее к остывающей груди
он скрипку прижимал — входили в вечность.
Медузой яркой плыл по небу Млечный…
Ещё чуть-чуть и будет Бог судить.

А впрочем нет, не будет… Всё простит.
Лишь скрипку заберет из рук уставших,
так в хоре прочих примою блеставшей,
и скажет: «Преждевременный визит…»

«Всё так… не знаю для чего я здесь…
Мне б лучше за руку держать Марию…
Я умер или нет? Как аритмия
сгущает в венах лейкоцитов взвесь…»
… показать весь текст …

*
Не надо бить посуду …/дорогая!/
Сервиз из Мейнса — гордость антикваров.
Напрасно ты разыгрываешь свару.
А, впрочем, — бей… В запасе есть другая.

Как разошёлся! — не глаза, а пламя!
Давай-ка, выйдем в ночь и погуляем,
пока не выспались в депо трамваи,
пока все страсти — рваными рублями.

Смотри, снегами город так подсвечен,
что фонари горят почти вслепую.
Роняя тихо тень на мостовую,
… показать весь текст …

Ну вот и осень…
Разом обезлетев
Сады и рощи, города и парки,
Вмиг стала главной вестью в интернете,
Вплетаясь позолотой в аватарки.

Заставила в шкафы запрятать шорты,
А загорелость стройных ног — в лосины…
И, убавляя солнечное форте,
Светило притворилось апельсином.

Листва сдалась метафорфозам линьки,
В азарте перепробовав все краски —
Сентябрь который день меняет лики,
… показать весь текст …

Бывает так любовь перелопатит,
переломает аж до хруста рёбер…
Кто чем богат, тем за любовь и платит.
И без вопроса кто кого угробит.

Придирчива забава, беспощадна.
Прицелившись, по нервам жадно метит.
О, этот зверь совсем не травоядный,
свинцовой пулей тут же рикошетит,

наметив цель ответной алой точкой
там, слева, где набатом бьются ритмы…
И никакой поблажки и отсрочки —
одни и те же жертвам алгоритмы.
… показать весь текст …

Я тебя ненавижу отчаянно, преданно, страстно
За невиданный шип в своем сердце, приросший к аорте.
Ты меня не поймешь, объясниться попытка напрасна,
Между нами провал представлений о Боге и черте.

Между нами разрыв временной и пространственной связи,
Воспитание, книги и нажитый жизненный опыт.
Я отчаянно верю, что больше не будет оказий,
Чтоб еще в этой жизни скреститься могли наши тропы.

Я тебя ненавижу за все, что тебе подарила
В бесполезных стараньях спасти, уберечь, защититься.
Очень жаль, что была Пенелопой с тобой, не Далилой,
Что летела к тебе отовсюду доверчивой птицей.
… показать весь текст …

Опять погода по небесной сводке
толкает в неприглядные глубины.
Нырнуть, хлебнув глоток холодной водки,
с улыбкой глупой дерзкой Коломбины?

Или терпеть, болтаясь как на леске
у чёрта на крючке — авось спасенье?
Заманчива блесна сияньем блеска —
какая муть под вечер воскресенья!

Вновь как в стогу потерянной иголкой —
никем не найдена… да и не ищут.
Ночь выгрызает душу жадным волком,
да не одним — с утра, охотясь, рыщут.
… показать весь текст …