— Ну ладно, ладно, что же ты, отец,
Шептал ты деду, может, еще сдюжим.
Шел долгий год, и выпал, наконец,
Декабрьский снег, осевший, в ночь, на лужи.
Ему теперь и снег за сто чудес,
Краюшка хлеба теплого, как руки,
Из прошлых лет, где кажется, что лес,
Шумит всю ночь растерянно со скуки.
Снег падал вниз, и предвещал январь,
- Ты знаешь, пап, совсем чуть-чуть до марта…
И дед, кряхтя, вставал с утра, как встарь,
И все твердил: