Привыкаю, что сны не сбываются —
Я теряю тебя с пробуждением,
Хлопья снега о лёд разбиваются
Високосным предупреждением.
Снова утро молчанием полнится —
Безнадёжно — пустым ожиданием,
Даже если хоть что-то исполнится,
Всё исполнится с опозданием.
Ты ведь тоже всегда просыпаешься,
Только веришь, что утро — спасение,
Каждый раз ты со мною прощаешься,
Обещая мне невозвращение.
Вязнут в сером небесные лопасти,
Задыхаюсь дневным освещением,
… показать весь текст …

Яга смотрела в зеркало…
Сначала героями были те, кто нес добро…
Потом те, кто не делал зла…
Потом те, кто делал зло…
Потом слово «герой» стало обзывательством…
Дальше смотреть смысла не было…

Скажешь тоже — слова! Вон их сколько, бери!..

Шепот Вечности в бесконечности…
Крылья ангела, лик беспечности.
Над просторами — росы-радуги,
Аромат в лугах цветов таволги…
Быстротечный век человечный,
В небе россыпь звезд и Путь Млечный…
В суете сует время тает,
Шепчет вечность… и приближает…

Цепные ангелы под золотом Луны,
Не скалят лики и вполне миролюбивы,
Они сегодня добры и пьяны,
И хоть строптивы, всё-же в меру справедливы…
Не дело слуг Всевышнего судить,
Их труд — лишь исполненье приговоров,
При том не слышать ни молитв, ни уговоров,
И нет талантов — ненавидеть и любить…
Но иногда случается беда,
И небожители хотят познать Скорбь Плоти,
Вы, видимо о них в хорах поёте,
Когда на землю падает звезда…

У каждого свои границы правды,
Но нет таких на свете карт,
Где пограничные столбы и клятвы,
Не нарушались-бы подряд сто крат.
По-обстоятельствам, по-случаю, по-факту,
Изобретаем быль на свой манер.
Мы лжем всегда…
Я говорю неправду?
А где границы?
Приведи пример…

Душа изорвана, и в плоти на крови,
В измазанные ризы нарядившись,
Два ангела не плыли, просто шли,
В пыли земной, на посохи склонившись.
Разбиты ноги тысячей шагов,
На спинах вместо крыльев пара шрамов.
Низвергнуты на землю — приговор,
И жизнь на подаяния у храмов…
Не все так гладко даже в небесах,
Как наказание — удел земных скитаний.
Вся жизнь река, а берега — Любовь и Страх…
И ангелы без крыльев и без званий…

После тебя что останется мне?
Слов безупречно построенных здания,
Запах парфюма, цветы и свидания,
Мебель на лестнице, город в окне?

Терпкий коктейль из эмоций и слёз.
Книги, коньяк, пустяковые ссоры,
Чьи-то концерты, стихи, разговоры…
Много штрихов, только все — не всерьёз.

После тебя, что останется мне?
Чувствовать? Думать? Хранить отголоски?
Перебирать наших планов наброски,
И… танцевать босиком в тишине.

Его прочитают на книжных развалах,
И песенной строчкой споют.
Хороших поэтов, быть может, немало.
Немногих на слух узнают.

Вот уж воистину, прав был Лев Толстой. «Человек равен дроби, в числителе которой стоит то, что он из себя, на самом деле, представляет, а в знаменателе — то, что он о себе думает».
И Кант тоже был прав. Он говорил о моменте истины, когда человек, которого мы не знаем, хоть с ним и знакомы, становится нам понятен, «вещь в себе» превращается в «вещь для всех».
Боже, как много мыльных пузырей на тоненьких ножках выявило кризисное время.

Мы жалеем мертвых, как будто они чувствуют смерть, а ведь мертвые покоятся в мире…

Меня врач спрашивает:"Как вы спите?" Я говорю:"Я сплю с Пушкиным".

На ночь я почти всегда читаю Пушкина. Потом принимаю снотворное и опять читаю, потому что снотворное не действует. Я опять принимаю снотворное и думаю о Пушкине. Если бы я его встретила, я сказала бы ему, какой он замечательный, как мы все его помним, как я живу им всю свою долгую жизнь…

Потом я засыпаю, и мне снится Пушкин. Он идет с тростью по Тверскому бульвару. Я бегу к нему, кричу. Он остановился, посмотрел, поклонился и сказал: «Оставь меня в покое, старая б… Как ты надоела мне со своей любовью».

В коллективном творчестве главное — знать свою партию. А с женщинами вообще лучше не спорить, особенно, если у них в руках инструмент!

Что же ты, осень, творишь!
Душу тоскою мне рвёшь…
С остро наклоненных крыш
Дождик смывает ложь.
Ложь, что была сладка —
Только её бы и пить…
Дай мне хоть пол-глотка
Той, без которой не жить.
Сбросит октябрь листву,
Так холодно без одежд…
Где, на каком мосту
Сегодня развод надежд?
Где тот причал, что ты Выстелила в прибой,
Белый кораблик мечты —
… показать весь текст …

Все хорошее непостижимым образом связано с плохим. Иногда одно сложно отличить от другого, и, в конце концов, приходится смириться с внушительной порцией дегтя в бочке меда. Где сахар, там и соль, а где поцелуи — там и пощечины…

Напророчено человечеству
Краткость века и грехопадение,
И пришито канатом к Отечеству
Мое каждое стихотворение.
Даже если, шатаясь по прошлому,
Сквозь границы России проскакивал —
Я по русскому, по хорошему
Так скучал и разлуку оплакивал…
Ну, куда мне от песен Есенина,
Да от хриплого стона Высоцкого?
И не вырвать из памяти Ленина,
И не выскоблить лезвием Троцкого.
Мне Москвы куполов отражение,
Словно вечности взгляд и дыхание,
… показать весь текст …

Неспокойно под сенью безумия —
Ночь вливается в сердце рекой,
И летит в меня шар полнолуния,
Словно брошенный чьей-то рукой.
Хрусталем или красного золота,
Он прицелился точно в зрачок,
И из пропасти страха и холода
Ловит душу мою на крючок.
Кровь под кожей кипит взбаламучено,
Разрывая сплетения вен,
И привычно, и как-то изученно
Расползаются плоскости стен.
Значит будет надрывно, со рвотою,
Лезть наружу матерая суть,
… показать весь текст …

Как нам измерить этот мир?
Ни километром и ни тонной…
Быть может лютой злобой черной
Или количеством могил?
Или количеством старух,
Что к нам протягивают руки?
Но их морщинистые муки
Едва ль тревожат сытый слух.
А может быть числом крестов,
Поверженных на землю с выси,
И бронзой бюстов для лжецов,
Отлитых им еще при жизни?
Какой корыстью осознать,
Какой жестокостью измерить
… показать весь текст …

Всё повторится. Не сразу, но всё же…
Воды послушно войдут в берега,
Мокрые перья от крыльев на коже
Высохнут и превратятся в снега.
Кто-то опять будет изгнан из рая,
Как это было когда-то до нас —
Сладко любовью сердца искушая,
Сбросит плоды свои яблочный Спас.
Будет немыслимой райская кража,
Горек пожизненный божий укор,
Всё повторится сначала, и даже —
Тот же на тысячи лет приговор.
Пусто и душно на свете без веры,
Кто-то подумает: не повезло…
… показать весь текст …

Ни забора тебе, ни калитки, ни рва —
Вместо замка барак обветшалый у леса,
На помойках покуривает детвора,
И ругается матом в стихах поэтесса.
Поп-король лупит служку и брызжет слюной,
Примадонна стареет в объятьях ребёнка,
То ли счастье обходит страну стороной,
То ли рвётся обычно, где шов, и где тонко?
Юморист надоел от ста тысяч реприз,
Консервантами сбит вкус домашнего хлеба,
Ложь с экрана уводит по лестнице вниз,
И всё реже в глазах отражается небо.
Строгий канцлер журит вороватую знать —
В…
… показать весь текст …