Напророчено человечеству
Краткость века и грехопадение,
И пришито канатом к Отечеству
Мое каждое стихотворение.
Даже если, шатаясь по прошлому,
Сквозь границы России проскакивал —
Я по русскому, по хорошему
Так скучал и разлуку оплакивал…
Ну, куда мне от песен Есенина,
Да от хриплого стона Высоцкого?
И не вырвать из памяти Ленина,
И не выскоблить лезвием Троцкого.
Мне Москвы куполов отражение,
Словно вечности взгляд и дыхание,
И живу я здесь с даты рождения,
И надеюсь — до срока заклания.
Непутевая и беспросветная
Русь моя в переулках Лыткарина,
Не скажу почему, но заветная,
Даже та, что в наложницах Сталина…
Я привык умываться рассветами,
И березами душу выбеливать,
Ах, как дышится мне здесь Поэтами!
Ах, как нравится травы застеливать!
И в церквях, в дымке запахов ладана,
Где Святые глядят с укоризною,
И завещано мне, и загадано,
Словно мамой, гордиться Отчизною.
Пусть сегодня — не нравится ль, нравится —
Ем, не морщась, горстями смородину:
И добра, мол, не помнит, и пьяница —
Не учили менять меня Родину!
И не продана мной, и не крадена,
И нет радости мне от злословия,
Знаю, я — человек, а не гадина,
И, ведь, сын тебе, правда, Московия???
Стихи из цикла «Наедине с собой»
© Сказоч-Ник 261
