Не каждый продаётся…
даже
на сверхдешёвой распродаже.

Аппетитны, вроде, и поджаристы,
Гордым пафосом залиты…

Всё одно — из общепита…
Мемуары самых мемуаристых…

Лицо — дар Божий
И рожа тоже…
Вот только рожи
Ремонт дороже

Я долго голову ломал,
Мучительно соображая…
Но, лишь, когда сломал, узнал,
Что голова была чужая…

Мысль пьяная, да будь она проклЯта,
Заныла осознанием греха…
Простят ли пафос Года Пса цыплята,
Которых съели мы в Год Петуха?

Время в позапрошлый век бежало,
Спотыкалось, падало, ползло…
А страна оргазм изображала —
Как ей с президентом повезло…

Общество ничуть не огорчилось,
Что итог великих дел не тот:
Сказку сделать былью не случилось,
Будем делать былью анекдот…

Не знаю почему, но часто мне
Сдаётся, что Господь наш был не в духе,
Когда он прятал истину в вине
И откровение в крутой порнухе.

Нет у поэзии единой цели.
Удобна и Добру, и Злу она.
И ангелы высоким слогом пели,
И грешники.
И Бог,
И Сатана…

«Ну как мне не писать о наболевшем?" —
Сказал поэт четыре дня не евший

Когда б вы знали из каких промилле
Растут стихи…

Уважай чужую невозможность замаскировать свою ничтожность

Мир стал бесцветен, груб и глуп,
Угрюм, печален, монотонен…
И не спешит украсить труп,
В котором будет похоронен …

Паховая мозговая грыжа

Ищу тургеневскую девушку бальзаковского возраста кустОдиевских форм…

Руки из жопы, мозги том же месте
Но разговоры о долге и чести…

Это не поэзия…
Это музаложество…

Что тупость может быть исцелена,
Есть высшая наивность в этом мире.
Мы Истину достали из вина,
Чтоб тут же утопить её в кефире…

А Путин предлагал, мочить в сортире

Всё, что угодно, рвением своим
В призывную взболтаем пену…
И за ценой не постоим

И сами ляжем в эту цену…

Есть личность. Есть её альтернатива —
расходная запчасть для коллектива