Этот прощальный поцелуй,
он сладок, и до боли горек.
В нем оставляешь ты мечту,
И понимаешь, что ты «болен».
И возвращаясь вновь и вновь,
К счастливым дням и к той минуте.
Как отпустить, когда так душит боль,
И в мире грез, как-будто на распутье.
Объятья, поцелуи, тихий голос,
Касанье рук, влюблённость взглядов.
Осталась пустота, и в ней лишь холод
Любовь, что называешь — адом.