Мать всегда готова выстелить дорогу,
голубое небо низко преклонить
и молиться Богу и унять тревогу,
чтоб могли все дети счастливо прожить.
В пояс каждой маме поклониться надо,
никогда обидных слов не говорить,
пусть живут все мамы — радость и отрада,
Так, как любит мама не дано любить.

Практически у каждого из нас есть
«до» и «после» и тот миг, что нас меняет.

Замысел, что песчинка, попадёт в благопрятную среду превратиться в жемчужину.

…Лодка к берегу привязана
И тоскует над водой.
Мы кому-то да обязаны —
Счастьем, опытом, бедой…
Мы чему-то да научены,
Видя жизнь со стороны:
Счастье, это дело случая,
Как случайности

Не стоит жить пессимистично…
нам для чего, дается жизнь?
Согласна — молодость отлично
И хочется куда-то ввысь.
Но годы зрелые — прекрасны,
Ошибки опыт проглотил.
И силы есть еще в запасе.
И счастье, ты, не все испил…
Детишки… с ними снова юность,
Как будто снова в первый класс.
Любовью наполняя струны,
Душа поет, как в первый раз…
А там… внучата и по кругу,
И снова в тот круговорот…
… показать весь текст …

Всю жизнь мы что-то ищем
то смысл, то себя,
то правду, кто есть лишний,
ответы… может зря.
Ведь жизнь, она, подскажет,
и шансов даст сполна.
Судьбы дорога ляжет
всех прелестей полна.

Порой мы так вживаемся в образ, что забываем о себе.

Какое счастье, когда вдруг на твоей волне появляется звук, что не портит её, не корежит.
Сердца медленный стук, теплота чьих то рук, душ родных унисон и похожесть.

И день, и год, и чудное мгновение,
что прожито тобою, всё с тобой. Уверенность и радость и сомнения
и буря и безоблачный покой.
И детство и отрочество и юность
и каждый год, что добавляет лет,
всё остаётся в нас, как достояние,
всех прожитых прекрасных зим и лет.

В каждой боли есть своя черта
и за ней уже все по другому
и ведёт тебя дорога прямо к дому,
возвращая все тихонько на места.

И нет того, кого не тянет в детство.
Там поступали мы интуитивно
и сожаления не жили по соседству
и были счастливы и не были мы мнимы.
А дальше выбор все давался тяжелей,
как поступить и жить без сожалений
быть или не быть и меж двух огней
мы мечется в плену своих сомнений.

Солнце где-то, свет волшебный,
комната, кровать.
Рыжий кот, бока, как блюдо,
мур- мур -мур, опять.
Нега, ласковый комочек,
мой пушистый Бог,
лучик, что скользит по стенке,
улыбнулся вдруг.

Зачем ломиться в дверь, что запертА?
Когда не знамо, что за ней сокрыто.
Возможно там надежды, что разбиты,
как старое старухино корыто,
пусть рвение уйдёт и голова,
остынет и погрузится в покой.
А дверь, она, возможно не твоя,
твоя же, где-то ждёт тебя открытой.

Готова работать с утра и до ночи
и падать почти взабытьи.
Чем жить в неведении, с душою, что в клочья, не зная сколь это нести.

Не подстраивайтесь ни под кого, ни в ранжире дело.

А сквозняки порой не плохо, там где скопился мыслей рой.
Какая б не была эпоха, застой в мозгу и это плохо, со свежей лучше головой.

Попали под раздачу знакомые, друзья,
когда вдруг взбеленилось моё второе «я».
Вдруг личность раздвоилась и рухнул целый мир. Такой драматургии не понял бы Шекспир.

Люблю стихи частички чьих то дум,
феерию любви и вдохновений
и красоту столетий и мгновений,
где блещет рифма, слог, а так же ум.

Вся жизнь коктейль из грусти и феерии,
нет тишины, ну разве что во сне,
но ведь и там бушуют сновидения
и мечутся кругами по воде.

Душа, как выжженная степь,
черна, пустынна и зловеща,
бродяга ветер злобно свищет,
что потерял, кого он ищет,
того, не даст кто, умереть?
Обман, как клин возился в душу,
предательство змеей вползло,
ещё жива… в чем повезло,
все только вопреки, назло
совсем не стоит, оно сушит…
Закрылась наглухо, болеет.
Но ждёт в надежде, все пройдёт,
оттает многолетний лёд,
ей непременно повезёт
… показать весь текст …