Я в этом доме с детства не была.
Теперь мне сообщили — умерла…

Да, жизнь сложилась больше чем непросто.
Но вряд ли мы… вот так… до девяноста…

Я вглядываюсь в мёртвое лицо.
Ищу черты, похожие с отцом.

Мне не пришлось смотреть, как ты стареешь.
Теперь вот — медный провод к батарее

И едкий запах — прямо по глазам.
В закрытых зеркалах унылый зал,
… показать весь текст …

до двадцати пяти лет дети — любят своих родителей… в двадцать пять лет — они осуждают их… потом они их — прощают.

в сорок с хвостиком, мы несем ответственность — за свое «несчастье», даже если выглядим свежее, чем оно…

ни одна полемика не кончалась словами: «Вашу руку, Вы меня убедили».

Когда о дЕньгах, как о жарком сексе,
С бесстыдным трепетом и жадностью в глазах,
С подобострастием и пиететом в тексте, —
Спустите эту чушь на тормозах!

Оставьте плен расчетов, кожу матриц,
Нырните, отдыхая, в облака,
Иначе волшебство реинкарнаций
Загонит вас в металл из пятака!

Вечер собрал чемодан, о’бнял звездочку-дочку…
Ночь отвернулась к окну и задвинула шторы…
Вечер у Ночи спросил: Мы поставили точку…
И, не услышав ответа, спустился на город…
Вечер из ви’ду пропал — нервно Ночь закурила,
Спрятавшись в сумрак безмолвный — небесного грота…
Город спросил её шёпотом: Что это было?
Ночь отвечала, подумав: …а было ли что-то…

быть влюблённым — значит удивляться… удивление проходит — наступает конец…

не всякий опыт — можно выразить словами… разве можно — передать опыт на словах?!

как будто у Судьбы есть расписание, где каждая минУта учтена…

И сейчас бы подняться, расправиться, отрезветь. Взять по курсу на юг, или просто идти
направо.Перестань говорить, перестань на неё смотреть, музыкант под ребром, практикующий андеграунд, ожидающий права распеться и быть своим в окружении пестрой, плюющей под ноги стражи, перестань улыбаться им, смолкни, не говори, притворись что мы вышли /что мы не входили даже/ среди них нет своих — среди них существует лишь Единица Безумия в облике нежной Боли, от которой когда-нибудь что-то перегорит и не сможет закрыться крепче, сменить пароли и оставит тебя бесполезным простым ядром
в терпкой мякоти плода, упавшего ей под ноги — тихой Боли, умело шагающей каблуком, этой нежной, не/прео/до/лимо желанной Боли…
*** Сделай визу к другим берегам, отступай волной, выдирай из струны за монеты чужие песни в переходах метро.
Ты услышишь, как стихнет Боль.
И настанет тоска, убьющая нас на месте.

двадцать проступков можно простить скорее, чем одно — нарушение Правды…

цинизм ненавижу — за общЕдоступность…

Актёрствуя, меняешь душу,
Желаешь — тлей или гори,
Нет неизменного снаружи,
Как заданного нет внутри,
И никогда, поверь, не поздно,
Познав превратности начал,
Успеть на уходящий поезд,
Что в юности тебя не ждал,
Поскольку был — весь нетерпенье,
И страх, и фатум, и гроза…
И вечно смотрит отраженье
Своим создателям в глаза.

мы рассматриваем Воспоминания, только когда они входят — в Настоящее… Забытое — не в счет, пока человеку не напомнят о нем… что предполагает введение его — в Сейчас…

Мудрый законодатель начинает не с издания законов, а с изучения их пригодности для данного общества.

Я тебя не люблю. Вот финал этих сбивчивых выводов. Как ни манят мечты, но реальность в других плоскостях… если Сердце молчит, а Рассудок — не выявил выгоду…
Значит, нужно прощАть — и не думать о старых страстях…

Живи ты себе спокойно. Живи-живи. Не надо вот этих песенок о любви. Не надо вот этих басенок в бровь да в глаз — нисколько наш мир не тесен нам. В самый раз.
И даже чуток с запасом — на шаг-другой, чтоб я невзначай не задела тебя рукой, чтоб не зацепила где-то в толпе плечом, чтоб ты, закрывая двери свои ключом, был твёрдо уверен — другого такого нет, а тот, что в кармане болтается столько лет когда-то оставлен кем-то совсем другим.
И я, хоть убей, не знаю, что делать с ним.
Я знаю, что есть дор…
… показать весь текст …

Вот же эти чертовы comeback’и — вроде бы любила-то навеки, вроде приписала человеку свойства полуангельских пород. Время ремонтировать Эдемы? Выйдет однобоко и не в тему: полную лицензию (не демо!) выкупил прошаренный народ.
Хочется высиживать драконов… только по житейскому закону, это и не катит, и не гонит в случае бескрылого отца. Ленные владения соблазна выглядят смешно и безобразно. /Равно, как заслуженные казни требуют банального свинца/.
Хочется сопеть в его жилетку — мол, мы просто думали так редко, что себя самих загнали в клетку быта, разорвавшего струну. Только отговорки — это ветер; как бы он красиво ни ответил, все-таки не выношены дети, все-таки обрыв за криком «ну?..»
Хочется лететь на южный берег, только от безденежных истерик проще посмотреть совместно телек, дабы не срываться в волчий вой. Хочется ответить стае бывших…
…только не такую они ищут…
…только я не та, что смотрит выше.
Вот она, весна для не_живой.

счастливые — считают время минутами, тогда как для несчастных оно тянется — месяцами…

побег от Себя — в Никуда… Ты ушел — Я не закрыла за Тобой дверь… сколько бы лет не прошло… мысленно возвращается вопрос; «как же случилось, что Мы не поняли Друг — Друга?»