А дождь идет вторые сутки кряду.
О Господи! Все не устал стучать.
Как хорошо лежать с тобою рядом
И благодарно счастливо молчать.

Лежать, к тебе почти не прикасаясь,
Но помнить все — от пальцев до ресниц.
Следить, как тень от фонаря косая
Качается вдоль узких половиц.

И выпроставши в бережных потемках
Тревожно руку из-под простыни,
Вдруг ощутить биенье жилки тонкой
И прошептать: «Любимый мой, усни!»
… показать весь текст …

Меня всегда умиляли женщины, которые говорят:" Мне нравятся мужчины с чувством юмора". А по-моему, это то же самое, что сказать: мне нравятся мужчины с носом и ушами. Потому что нос и уши, за редким исключением, есть у каждого мужчины. Другой вопрос-какие у него уши и какой именно нос?
Бывает, увидишь такой нос, что уж лучше бы его и не было вовсе. А для другой дамы? Только такой нос и является украшением мужчины.
Так же, мне кажется, обстоит дело и с чувством юмора. Как начнет шутить иной остряк, слушаешь его с принужденной улыбкой, а мысленно- расчленяешь, мелко, подробно, и с удовольствием.
И как же бывает здорово, когда встречается человек со сходным твоему чувством юмора, которому и объяснять-то ничего не нужно, а можно «чисто поржать».

Не бросай ты меня этой ночью…

И оставь злые речи на утро…

Нас давно жизнь связала прочно…

Не подумав, что это не мудро…

Погаси огонь ссор поцелуем…

И тебе я отвечу встречным…

В эту ночь мы любовью рисуем…
… показать весь текст …

А слова твои так резки,
И от глаз опять веет холодом.
На любви твоей медяки
Променяла чистое золото.

Мне казалось тогда, что ты Чем-то лучше, добрее, искренней,
Что сбылись, наконец, мечты —
А потом пригляделась пристальней —

И цена тебе — медный грош,
Да и то, многовато, видимо…

Жаль, что прошлого не вернешь,
И другого я зря обидела…

МУЖИК НА ДИВАНЕ… газету читает, А женщина моет полы, убирает. Мужчина, читая газету, устал И, ею накрывшись, слегка задремал. Закончив уборку, жена не присела. И с радостью начала новое дело. Пока муж заснул, настирала белья. Пусть муж отдыхает. Спи радость моя! Закончена стирка, бельё просыхает. Мужчина, проснувшись, о чём-то мечтает. А женщина взялась за новое дело. Готовит обед на семейство умело: На первое борщ, на второе котлеты, На третье компот, на десерт есть рулеты. Позвала детей, их ко…
… показать весь текст …

Есть люди, которые взглядами лечат,
слова у которых — святая вода.
Есть люди с-сердцами-как-яркие-свечи:
теплом согревают других в холода.

Есть люди, чья жизнь — календарные числа:
повинность, работа, заботы мешки.
Есть те, чья душа — это кладези смысла,
а есть и другие — ночные горшки.

Мне часто встречаются люди-как-спицы:
стальные и острые, резкие зря.
Всё реже я вижу похожих на птицу,
и вовсе уж мало таких, как моря.
… показать весь текст …

Если полюбите один раз навсегда, то этой единственной любви хватит на всю жизнь… и на землю, и на деревья, и на людей, и на капли дождя, и на снег, и на слона…

В душе человека есть тонкая грань непрощения.
И как бы ты ни был когда-то любим, обожаем, близок,
Ступив за неё, не трудись сочинять извинения,
Возврата не будет. Прощание. Горечь… И чёрный список.

Как усердно внутри эту мысль не дави,
Ночью снова сидит в изголовье:
«Можно даже найти компромиссы в любви,
Но нельзя — компромисса с любовью.»

А город роняет прощальные листья на мокрые улицы,
Ноябрьские дни утекают холодным песком между пальцами,
Вокруг горожане пьют утренний кофе и зябко сутулятся,
Невольно себя ощущая в бессонной столице скитальцами.

А город гремит без конца поездами, авто и трамваями,
Окутан рассветным туманом, неоном и дерзкими мыслями,
В нём люди находят, теряют друг друга, сбиваются стаями,
И день ото дня пополняют багаж непрочтёнными письмами.

А город спешит, наступает на ноги, бубнит и толкается,
Врываясь непрошеным ветром за краешек тёплого ворота,
Здесь время в цене, просто некогда плакать, ведь жизнь продолжается…
Но я всё равно влюблена в переулки осеннего города.

Я помню робкое признанье
В любви несбывшейся моей.
Осталось лишь очарованье
Счастливых дней, ушедших дней.

Всё также солнце светит ясно
И каждый год цветут сады.
А я который год напрасно
Ищу пропавшие следы.

Уходят вдаль недели мимо,
Я им вослед гляжу с тоской.
Ты на земле неповторима,
Не встретишь искренней такой.
… показать весь текст …

Ты хотел на меня посмотреть?
Я не стала не лучше, не хуже,
Я по-прежнему счастлива с мужем,
И стараюсь пока не стареть.

Я по-прежнему поздно ложусь
И встаю возмутительно рано,
И, спросонья чуть хриплым сопрано,
По утрам я соседей бужу.

Я хожу на таких каблуках,
Что кажусь себе очень высокой.
Я страдаю без ровного слога
И точеного ритма в стихах.
… показать весь текст …

В Интернет — сетях свой сигнал ловлю.
И сезон дождей — это временно.
Сигаретный дым…(вредно, но люблю)
Кофе по утрам… и Арбенину !
Скажут «Возраст»…пусть!.. не поверю… нет!
Как закат красив тем не менее.
В Осень я еще не беру билет,
Обманув Судьбу на мгновение…
Годы разменять, Сердце, не спеши.
.Силы много в них, мудрости. огня…
И пускай себе воронье кружит…
Не легко зиме испугать меня…
И в твоей руке вдруг моя ладонь.
Нам струну Души не прервать совсем.
… показать весь текст …

Сквер преломлен в реке — золотом спит на дне. Осень в моей руке. Я отражаюсь в ней. Мимо мостов, дорог, мимо кирпичных стен ветер несет листок на голубом холсте. В призрачной дымке бел город семи холмов. Мне бы кричать тебе, но не хватает слов, мне бы тебя искать, но не откроешь дверь…
Как ты была близка. Как далеко теперь.
Сквер преломлен в реке — словно в стекле лучи. Я продолжаюсь: с кем? Осень моя молчит. Солнечный зайчик спит где-то внутри меня. Осень, столица, сплин. Листья. Разлука. Я. Время на вкус горчит, ветер играет джаз. Сколько у нас причин? Сколько причин — для нас? Воздух во мне дрожит — с сердцем моим един.
Где ты сейчас, скажи? Где мне тебя найти?
Сквер преломлен в реке — калейдоскоп разбит. Осень в моей руке. Ты — у меня внутри. Зеркало — как порог. Переступить его… Город семи дорог — и колокольный звон, и вереница птиц, тающих там, где свет. Я не могу уйти — выхода больше нет. Сквер сентябрит. Река ртутью ползет к нулю. Осень горит в руках.

Как я тебя люблю…

Не надо думать о плохом…
X- фактор смотришь? сериалы?
Прогулки любишь перед сном?
Или с зонтом. под дождь. в реале?
О звездах. что живут в пруду,
Или в мобильник «доброй ночи!» —
Об этом думай! и придут
Все мысли, что ты их так хочешь:
-И старый домик лесников…
Грибной сезон. зимы пороша…
…Не надо думать о плохом,
О лучшем только, о хорошем!
О всем понятном не спроста,
Уже прошедшем иль не старом:
… показать весь текст …

В жизни есть, что беречь!
И в ней есть, что терять…
Но нельзя в ней вот так
Смерть на жизнь поменять!
И нельзя в ней вернуть,
Что вернуть не дано!
Невозможно обнять.
Кого нет уж давно…
Можно молча страдать,
Боль в груди затая,
Можно тихо сказать
«Навсегда я твоя…»
И.обняв, удержать,
И.простя.упросить, Можно все вдруг понять,
… показать весь текст …

Мы в ответе за тех, те в ответе за этих;
эти тоже в ответе, но только за третьих.
Если есть голова — пожимаешь плечами:
тех ли я приручал, что меня приручали?
Снова солнечный день входит запахом липы —
вот и всё. Обалдеть.
А могли бы.
Достучаться могли и могли доскучаться.
В доме каменных глыб на цепи домочадцы.
Тяжело вдоль перил подбирается вечер.
Я тебя приручил?
Я отвечу.

Мы все одинаковы: в каждом гнездятся комплексы
И мысли, порой грызущие до утра.
Но только не каждого Бог обеспечил компасом,
Ведущим на полюс совести и добра.

Меня умиляет наивное стремление людей заворачиваться в красивый фантик, при наличии гнилого содержимого.