Когда не можешь сделать жизнь такой, как хочешь,
ты попытайся быть способным хоть на это
по мере сил: не унижай ее мельчаньем
в несметном скопище сует, общений, связей,
речей, свиданий, посещений, жестов.

Не унижай преувеличенным значеньем,
и выворачиваньем с ходу наизнанку,
и выставленьем напоказ для любований
в бессмыслице собраний и компаний,
пока она не надоест, как жизнь чужая.

соглашусь с четвертинкой вашей мысли

В этой жизни мы ищем ответ,
На вопрос, которого нет,
Есть лишь жажда найти ответ,
Ничего, что вопроса нет.

Эта жажда всего сильней,
Нас ведёт в лабиринтах дней,
Знаешь — каждый найдёт ответ,
На вопрос, которого нет.

Жизнь есть тайна и благодать,
И пускай её не разгадать,
Мы поймём её лишь прожив,
Ответ: Опыт, что ты нажил.

Я чужой, в чужих руках.
Я обманщик, я обманут.
Я ищу любовь в словах,
Ты — в цветах, что быстро вянут.

Осень дышит на стекло,
Просит быть с тобою нежным.
Сделать, кажется, легко
Бесконечное небрежным.

Я — игрок, коль жизнь игра,
Правил в ней менять не станут.
Ради капельки тепла
Я обманщик, я обманут.

1.
Если утром трезвый дворник
перейдёт тебе дорогу,
с выражением Сократа
пассы делая метлой,
это значит — нынче вторник,
день рабочий… И, ей-Богу,
трезвый дворник — это к счастью! -
Даже если очень злой…
2.
Если в среду на работе
Настроение — не праздник,
И остался без вниманья
Твой шикарный макияж,
… показать весь текст …

Танец без музыки и,
Без слов.
Пишу, сейчас, для Вас.
Из нежности и из снов…
Может быть — вальс?

Я хочу пить твой сказочный чай…
Из туманов… дождинок и трав…
И слова не ронять невзначай…
Урезонив свой вспыльчивый нрав…

Вспоминать… кто тогда был не прав…
Нам сегодня… уже не с руки…
Мысли тонут… в бесчисленных снах…
Оба были с тобой — дураки…

На скалистых краях… вдоль реки…
Там… где веет прохладой ветров…
Нас по-прежнему ждут васильки…
И ещё… что-то НАШЕ… из снов…

Как бы хотел быть, нежностью,
Следом, росы,
На твоей щеке.
Взрослостью, юностью…
Тобой… во мне.

Все, что вмещается между мечтами и воспоминаниями, и есть Наша жизнь…
Серж Гудман

Всю ночь и день метель гудела и мела,
и вот утихло всё вокруг поближе к ночи,
совсем беззвучной кошкой опустилась мгла
на белый город. Как он чист и непорочен!

В ночном убранстве тих и светел божий храм,
сияньем мягким купола его обвиты,
как сердце чистое открыто небесам
и мирно курятся вечерние молитвы.

Молитвенники душ у маленьких людей
всегда готовы чтить и славить Божье имя
с надеждою, что Он в бессонницу ночей
обнимет купола ладонями своими.
… показать весь текст …

Зима… безмолвие… душа,
В «берлоге» спит, как мишка, сладко.
Струятся ночи, не спеша,
А их сменяют дни украдкой.

И в ожидании весны
Душа вальяжна и ленива,
Ее колышут чудо — сны,
А в них безмолвно и красиво.

В бездонной глубине, любовь
Соседкой тихой притаилась,
Познав сомненья и боль
Надежды на себя лишилась.
… показать весь текст …

— Давай останемся заклятыми друзьями,
осколками — смотри не наступи,
конями белого убитого ферзя,
классическим «to be or not to be»,
растянутым на сотни сообщений,
молитвами, что лондонский священник
читает перед сном, когда туман
рисует фонарям беспутным нимбы,
пирожными с вишнёвым кремом — им бы так не хотелось съеденными быть,
следами чьей-то маленькой стопы
на кромочке прибоя — раз и нету,
давай останемся веселой сигаретой
и грустным коньяком,
заложенными в книжку оригами,
… показать весь текст …

Ты шёл к себе, и не нашёл себя,
познал, что ты течение, струя,
полёт в безбрежном небе облаков,
как стайка невесомых мотыльков,
звенящая мгновеньем тишина,
и глубоко молчащая струна,
рассвет, закат, и первая звезда,
ты — путь: из ниоткуда в никуда!

Странное чувство — будто бы точно в цель
тот, кому очень хотелось в меня попасть,
выпустил очередь ядом покрытых стрел.
Яблочко вдребезги. Лучник — мастак стрелять.

Странное чувство, будто бы кто-то всласть,
натанцевался на кладбище битых грез.
Самоубийство — до обморока обожать
того, чья стрела идет на разрыв и сквозь…

И будет февраль.
Будут вьюги скулить у порога.
И окна зажгутся.
И свет будет — тёплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом
— Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.

В футболке с незабытого плеча
Стоять, вмерзая лбом в стекло балкона,
Осознавать, как скуден каждый час,
Как холодно и пусто ночью дома.

На всех часах четыре сорок два,
Сквозь тишину ползет безумный шепот:
«Ты брошенка, забытая, вдова,
Ненужная деталь, пустышка, что ты.»

А там февраль. И ровно год, как мы Прощались, ненавидели разлуку,
И если время мне дало б взаймы,
Твою не отпустила бы я руку.
… показать весь текст …

Эта мысль поразила меня: первый раз в жизни я вдруг понял истину, воспетую столькими поэтами, провозглашенную в качестве высшей мудрости столькими мыслителями. Эта истина в том, что любовь является последней и высшей целью, к которой может стремиться человек. Тогда я осознал и значение той величайшей тайны, которую всегда стремилась донести поэзия, размышления и вера людей: спасение человека через любовь и в любви.

В церквях всё меньше верующих, всё больше — «прихожан».