Берегите выбранных Душои,
Тех, кто безо всяких ухищрении,
Дарит жизни — Счастье и Покои
И букеты — ярких настроении!

Тех, кого никто не навязал,
С Кем не нужно никаких внушении,
С Кем волшебныи видится финал
Без преград, тревог и опасении.

Разных мы встречаем на пути,
В Сердце — всевозможные стучатся.
И так сложно — среди всех наити,
Человека — с Кем глаза искрятся.
… показать весь текст …

Иногда Бог посылает страшную боль и ты думаешь за что?
Но при этом мобилизуешь все свои оставшиеся силы…
И этих сил хватает что бы перепрыгнуть пропасть,
Внезапно разверзшуюся на пути,
А потом думаешь: ОН знал что расслабленный я в неё обязательно упаду и собрал меня в кучку…
Спасибо за эту боль.

Как видишь, я не умерла,
Живу, не чествуя печали,
Уже не камень, не скала,
Я стала мягче, чем вначале,
Теперь я дни не тороплю
И упиваюсь каждым мигом,
О прошлом больше не скорблю,
Не поминаю в спину лихом,
Я научилась отпускать
Все то, что истинным не стало,
И снова я учусь мечтать,
И не довольствоваться малым,
Обид я больше не коплю,
Простила всех, помилуй, Боже,
… показать весь текст …

Культурно говоришь — не понимают,
Покроешь матом, сразу в суд бегут.
Чего же этим людям не хватает,
Чтобы не лезть туда, где их не ждут.

Время движется рывками,
То несётся, то стоит.
То сжимает мозг тисками,
Будто бы за что-то мстит.

почему ты не веришь мне, девочка?
я открыто несу тебе сердце своё в руках.
кто забрал твою чистую, светлую веру?
от кого ты, усталая, вечно в бегах?

почему ты всё время отводишь трусливо взгляд?
от кого ты в защитной стоишь броне?
мои чувства пугают тебя, как снаряд.
только, девочка, мы вовсе не на войне.

да, я знаю, что раны твои кровят,
да, я вижу следы от борьбы на теле.
ты кидаешь камни во всех подряд,
чтобы вдруг до тебя они не долетели.
… показать весь текст …

Не соответствую тебе —
Не та овечья шкурка.
Не тот вагон, не тот билет,
Не та во тьме попутка.
Не идеал: совсем не та,
Что в крови закипает.
Идущая любви не в такт,
Не та, что окрыляет.

Не проси не о чём,
Я сегодня в ударе,
И цветов больше мне
Никогда не дари.
Лучше спой песню «Сплин»
И сыграй на гитаре,
Или просто покрепче
Меня обними…

Я однажды когда-то уйду,
Незаметно и тихо для многих.
И следы мои в тленом снегу
Время сдует, как пыль у дороги.
И не будут скучать обо мне
Ни друзья, и не те, что любила,
Всё проходит, и это пройдёт,
Даже то, что сама не забыла.
Время лечит, но только тогда,
Когда справиться с жизнью не в силах,
Когда сами уйдём навсегда,
В безысходную вечность могилы.

Счастье, детка — это другие тетеньки, волчья хватка, стальная нить.
Сиди тихо, кушай антибиотики и, пожалуйста, хватит ныть.
Чёрт тебя несет к дуракам напыщенным, этот был циничен, тот — вечно пьян,
Только ты пропорота каждым прищуром, словно мученик Себастьян.
Поправляйся, детка, иди с любыми мсти, божьи шуточки матеря;
Из твоей отчаянной нелюбимости можно строить концлагеря.

Гонево

Нет, придется все рассказать сначала, и число, и гербовая печать; видит Бог, я очень давно молчала, но теперь не могу молчать — этот мальчик в горле сидит как спица, раскаленная докрасна; либо вымереть, либо спиться, либо гребаная весна.

Первый начал, заговорил и замер, я еще Вас увижу здесь? И с тех пор я бледный безумный спамер, рифмоплетствующая взвесь, одержимый заяц, любой эпитет про лисицу и виноград — и теперь он да, меня часто видит и, по правде, уже не рад.

Нет, нигде мне так…
… показать весь текст …

И никто не висит у него на шее, кроме крестика на шнурке. Этот крестик мне бъётся в скулы, когда он сверху, и мелко крутится на лету… он смеётся и зажимает его во рту…

Разве я враг тебе, чтоб молчать со мной, как динамик в пустом
аэропорту. Целовать на прощанье так, что упрямый привкус
свинца во рту. Под рубашкой деревенеть рукой, за которую я берусь, где-то у плеча. Смотреть мне в глаза, как в дыру от пули, отверстие для ключа.

Мой свет, с каких пор у тебя повадочки палача.

Полоса отчуждения ширится, как гангрена, и лижет ступни, остерегись. В каждом баре, где мы — орет через час сирена и пол похрустывает от гильз. Что ни фраза, то пулеметным речитативом, и что ни пауза, то болото или овраг.
Разве враг я тебе, чтобы мне в лицо, да слезоточивым. Я ведь тебе не враг.

Теми губами, что душат сейчас бессчетную сигарету, ты умел еще улыбаться и подпевать. Я же и так спустя полчаса уеду, а ты останешься мять запястья и допивать. Я же и так умею справляться с болью, хоть и приходится пореветь, к своему стыду. С кем ты воюешь, мальчик мой, не с собой ли.

Не с собой ли самим, ныряющим в пустоту.

Она не была экстрасенсом, но от её рук, приложенных в детстве к больному месту — становилось легче…
Она не была психологом, но каким-то непостижимым образом угадывала настроение по голосу…
Она не была физиономистом, но по лицу читала многое…
Она не была профессиональной певицей, но пела так, что мне казалось, что более нежного и сильного голоса — никогда не слышала…
Она не была… Была…
Она была для меня ВСЕМ… ОНА — это МАМА…
Как больно говорить о ней в прошедшем времени…
Но я ощущаю её присутствие, такое молчаливое и тёплое…
И мысленно благодарю её за ВСЁ…

ЖЕНЩИНА И ШТОЛЛЕН

Вчера
19.00
Купила коньяк, купила засушенные коричневые штуки, где финики, где изюм не ясно, выглядят одинаково плохо. Зачем мне это все, непонятно. Все заливают, што я хуже всех штоле.

19.30
Достала вазочку. Вылила коньяк на сушинки. Кто ваще придумал эту хрень? Перевод алкоголя. Пахнет как от бомжа.

21.00
Откуда так божественно запахло? Вся семья собралась на кухне, даже кошка пришла. Соседи переползли на наш балкон, голуби облепили подоконник. Жираф в Африке и тот повер…
… показать весь текст …

Вечером я улучила подходящий момент, вышла на середину комнаты, встала на табурет и торжественно объявила семье: «Я выхожу из зоны комфорта!» Повисла мхатовская пауза. В абсолютной тишине я, кряхтя, слезла с пьедестала, взяла ноутбук, откинула волосы назад и направилась в закат. Обернувшись на прощание, увидела машущего мне вслед сына, рыдающую дочь, кота, вынырнувшего из миски с ягненком в нежном соусе и взгляд мужа, в котором явственно читалось, что он только что сложил в уме слово «вечность»…
… показать весь текст …

В какой-то момент душа становится просто горечью в подъязычье, там, в междуречье, в секундной паузе между строф. И глаза у неё все раненые, все птичьи, не человечьи, она едет вниз по воде, как венки и свечи, и оттуда ни маяков уже, ни костров.
Долго ходит кругами, раны свои врачует, по городам кочует, мычит да ног под собой не чует.
Пьет и дичает, грустной башкой качает, да всё по тебе скучает, в тебе, родимом, себя не чает.
Истаивает до ветошки, до тряпицы, до ноющей в горле спицы, а потом вдруг так устаёт от тебя, тупицы, что летит туда, где другие птицы, и садится — её покачивает вода.
Ты бежишь за ней по болотам топким, холмам высоким, по крапиве, по дикой мяте да по осоке — только гладь в маслянистом, лунном, янтарном соке.
А души у тебя и не было никогда.

Когда-нибудь я отыщу ответ.
Когда-нибудь мне станет цель ясна.
Какая-нибудь сотая весна
Откроет мне потусторонний свет,
И я постигну смысл бытия,
Сумев земную бренность превозмочь.
Пока же плечи мне укутывает ночь,
Томительные шепоты струя,
И обвевая пряным ветром сны,
И отвлекая от серьезных книг…
И цели совершенно не ясны.
И свет потусторонний не возник.
А хочется, напротив, хмеля слов
И поцелуев, жгущих все мосты,
… показать весь текст …

— Скажите, пожалуйста, как происходит рождение стиха?
Все говорят про музыку, вдохновение. Технически что происходит
в этот момент?

— Это очень похоже на то, как сахарную вату делают.
Какая-то палочка попадает в тебя — какой-то кусочек фразы,
или ритма, или размера, или два слова из двух разных строф,
и начинает потихонечку-потихонечку вращаться где-то на внутренних центрифугах, как-то обкатывается, что-то к нему подыскивается, что-то происходит, иногда даже не очень сознательно, потому чт…
… показать весь текст …

А ей говорили — дура, следующего так просто не отпускай.
Ты наори на него и за волосы потаскай.
А то ведь видишь — какая теперь тоска,

Поздравляешь её «здоровья, любви, вина»
А её так тянет ответить: «Пошел ты на»
И дергаться, как лопнувшая струна.

А с утра ей стресс, а после в метро ей транс.
В пору кинуться на пол и валяться там, как матрас.
Декабред — это бред, увеличенный в десять раз.

И она смотрит в себя — и там пустота, пустота, пустота,
Белее любого безвыходного листа,
… показать весь текст …