Как умирают слова? Те, что были не сказаны?
Где-то для них всё равно существует пристанище?
Добрые, тёплые, просто хорошие, разные…
Может ли быть тишина оглушающе ранящей?
Может ли вдруг обесцениться искренне-вечное?
Губы, что шепчут «люблю» могут слать и проклятия?
Сила у слов не равна. И болтливо-беспечные
всё же разнятся от тех, что хрипели распятые…
Шепчем, кричим, славим, плачем, поём, негодуем ли —
наши слова и как воск, и как сталь наконечника.
Тихое «да», что роднится потом с поцелуями,
сотни красивых тирад превзойдёт. Вот что вечное…