То, что любовь — беда, а не награда,
Я понял поздно — на исходе дня.
Все те, кого любил сильней, чем надо,
Однажды уходили от меня.
И я кидался вслед, стучался в окна,
И знал, что зря, и становился плох.
Жалел себя, и думал, что я сдохну.
И подыхал, но все-таки не сдох.
Земля мала, и — круглая, как блюдце.
Круги всё Уже, как я погляжу.
Настанет день, и все они вернутся.
Вернутся все, но что я им скажу?