Без двадцати шесть, пятница, конец рабочего дня, впереди выходные…
Моросил противный холодный дождик. Я возвращался домой, приподняв
воротник своего старенького пальто и, не глядя по сторонам, топал о чем-то задумавшись.
То ли, об очередном бездарно прожитом дне, растворяющемся в сгущающихся
сумерках, то ли об испортившейся погоде и забытом дома зонте, то ли еще
о чем… Не помню…
Светофор, менял одну на другую, светящиеся цифры, отсчитывающие время до старта. Наконец, появился красный ноль и моме…