Женщины- сродни цветку,
Нежные в лучах рассвета.
Чувствительны и к холодку,
Трепетны от поцелуя ветра.

Ярче пламени от солнца,
Томительны к приходу и дождя,
Дивные в заботе и до донца
В любви отдаст до капельки себя !

О человеке можно узнать по выбору, который он делает…

Когда нас любят, ждут и верят,
Когда торопимся домой,
Какое счастье, открыв двери,
Забыть тревоги за спиной!

Когда на кухне сделан ужин,
Стоит посуда на столе,
Какое счастье слышать дружно: —
«Спасибо мам, за всё тебе !»

Когда в квартире гаснет свет
И ночь глядит всем нам,
Какое счастье ваш ответ : —
«Спокойной ночи, мам!»
… показать весь текст …

Ты любишь ночь, а я люблю рассветы,
Ты любишь волны, любишь океан,
А я люблю дарить тебе букеты,
И нежно гладить твой невинный стан.

Ты любишь всё без слов, слова как ветер,
Они как птицы могут улететь,
А я люблю, стихи писать о лете,
И под гитару песни тебе петь.

Ещё люблю когда глаза искрятся,
В них жизнь, в них блеск, в них капелька мечты,
Глаза любви не могут притворятся,
Они нежны как ранние цветы.
… показать весь текст …

Автор Инна Разумовская (г.Омск)
Я зажгу свечу бездонной ночью,
Обращу к иконе грешный лик!
Я прошу тебя, Всевышний Боже…
Выслушай, души поникшей, крик!
Выслушай ты исповедь от сердца,
Светом Своим Божьим озари,
И позволь от солнышка согреться,
Встретить радугу сквозь грозы и дожди…

Я старалась в жизни не сдаваться,
И ошибок много совершив.
Мне хотелось жить, любить, смеяться.
Но своих, я не ценила сил.
… показать весь текст …

Поэтам отпускаются грехи
Заранее, возможно, при рожденьи.
Оплатой индульгенции — стихи,
Бог не меняет творчество на деньги.

Открытая и солнцу, и ветрам,
Дождям, снегам, предательствам, наветам,
Душа поэта не впитает срам,
Она чиста, строга и не одета

Ни в бархат, ни в лохмотья, ни в броню —
Ей это не пристало. И, нагая,
По лезвию идёт и по огню,
Грехи, как пепел, наземь отряхая.
… показать весь текст …

На хризантеме
засверкала стрекоза…
возможно грезит
о нежном бабьем лете.
А в бокале осени
вовсю кружатся ветрА
с остывшими красками
и грустными звуками,
как прошлого эхо.

Золотая осень, дивная заря.
Деревья осыпают ковёр из янтаря.
От ярких, сочных красок, кружится голова.
Прекрасная Богиня и сказочно щедра.
Свадебные марши вдалеке звучат.
Славно коронуя янтарный твой обряд.
С гениальной щедростью на века воспета
Ты в стихах Великого русского поэта.

Грустен лик на холодной гранитной плите.
Перед коем распахнута вечность.
И Великое таинство смерти тебе —
Приоткрыло полёт в бесконечность.
Став частицей Вселенной
В небесных высотах паришь
Высший разум постигнув.
И на райской планете Боготворишь
Тех, кого не простившись покинул.

Душа как облако легка, восторг полёта
Она стремится в небеса, и свет себе пробив
Она проходит сквозь века бессмертье получив.
Вселенская подвластна ей, душе твоей.
Преград не зная, она взлетает высоко —
До пьедесталов рая.
И притяжение земли её не тяготит.
И замирая от восторга, душа парит…

Безответственность пишущего и говорящего менее, чем более ответственность перед словом, историей и людьми.

Печальны сегодня цветы
и грусть, лёгкой бабочкой
коснулась плеча моего.

Смятенны вчерашние мысли,
и росы умыли
цветочную пыль…

А ночью
родился листок бамбука,
мысли нашли там убежище.

Внешние перемены не всегда ведут к переменам внутренним. Но внутренние перемены меняют все.

Цитата из книги «Как жить с французом?»:

«Когда, пройдя триста метров по улице, вы встречаете босоногого буддистского монаха, длиннобородого старика в белоснежных одеждах, женщину, у которой из носа торчит трубка, а к поясу пристегнут аппарат искусственного дыхания, девушку в сари, девушку в пижаме и группу негритянок в ярких, пышных платьях и чалмах, вы чувствуете себя в своей тарелке?
Я чувствовала себя посетителем музея естествознания.»

Знаешь, каждый человек имеет свой цвет: кто-то с мягкими узорами морщин, а кто-то с рыжими поцелуями-веснушками; кто-то пастельный, как туман, а кто-то цвета сладкого шоколада; кто-то такой, как роса на солнце… Ты для меня был цвета осенней травы, таким, как бывает уходящая Осень в горах накануне зимы.

Детство (наивней не было!), где ты сегодня бродишь?
Мне тебя не хватало всю мою жизнь… всего лишь.
Помнишь, с тобой сидели на деревянной лавочке,
И улетали к солнцу — самой огромной лампочке —
Счастье моё,
Радость моя,
Птицы мои, ласточки…

Юность (чудесней не было!), где ты нашла пристанище?
Ты одарила мальчиком, книгой про «Трёх товарищей»,
Но, отобрав всех кукол, щуку из чудо-проруби,
Вместе со мною радостно в лунки бросала жёлуди!
Школы мои,
Скверы мои,
… показать весь текст …

Перебирая вещи на зиму,
Бейсболки пряча и футболочки,
Я старый свитер недовязанный
Нашла в шкафу на верхней полочке.

Узор простой. Вязать тогда еще
Петлёй фигурной не умела я:
Полоска черная — изнаночной,
И лицевой — полоска белая…

Часы — моих мучений зрители:
Казалось, стрелки ухмыляются —
Ведь в пять часов придут родители,
А он… А он — не появляется!
… показать весь текст …

Хрипит гортанно томный блюз-
играет профи,
и в свете сумеречных люстр
пью Mild coffee.
Щекочет нерв знакомый свинг,
в своём он стиле,
зрачки размыл адреналин
раскрыв пошире

воронку вечности — до дна,
в ней пляшут блики,
дрожит сердечная струна
пронзив на пике.
Исчез мой Ангел … хриплый тон
… показать весь текст …

Из капелек янтарных нить
ношу светло, как крест нательный…
Сегодня хочется бродить
по мокрым улицам бесцельно,

подальше спрятать телефон,
не замечать полупоклоны,
вплетая в общий дивный фон
лепнину зданий и балконы,

войти в кафе и ждать заказ —
некрепкий чай, два круассана,
перечитать в который раз
всё содержимое кармана:
… показать весь текст …

Не выдерживают крылья,
И ломаются на взлёте.
А пути все к изобилью,
Завершаются в болоте.

Вроде все хотят как лучше,
Даже просят о том Бога.
Но при этом бьют баклуши,
Плачась как трудна дорога.

Всё заполонили враки,
Новостей — всего лишь горсти.
И бессмысленные драки,
За обглоданные кости.
… показать весь текст …