За солнечною белизной листка
растёт прозрачный мир гармоний светлых.
Там плещется глубокая река
идей и форм и рифменного ветра.
Там слог таится, словно зверь в кустах, —
попробуй его выманить из чащи,
чтоб он ступил на островок листа,
как гордый тур, — победный, настоящий!
Он где-то там, в глубинах бытия —
иного, как иное измеренье.
Но без него не зацветёт моя
тетрадь, как небывалое растенье,