Бог нем, но зряч.

* * *
Свой мир для поэта — это блаженство, очерченное не им самим,
а собственно отношением к его выходкам окружающего разума.

А счастье очень часто рождается из ошибок.

а вокруг все такие глянцевые, что не знаешь куда спрятать свою черно-белую красоту…

Какая-то нечестная игра
Играется закатом и восходом:
В пространство между завтра и вчера
Бесследно утекают год за годом…

Я не пишу уже тебе стихов,
стихи — гроза,
их молнии — зарницы,
их не сказать,
их можно лишь птенцом
тянуть из тьмы,
пока не станут птицей.
А дальше — вверх,
и ввысь,
и в тот зенит,
где рвется все,
где ты, мой мальчик, не был,
но я тревожно сдерживаю нить,
соединяющую мое тело с небом.
… показать весь текст …

Помню, играли в детстве… Волосы короткие — привязали веревочку, будто коса. Фольгу на палец — колечко. Под платье чего-нибудь… кхм… ну, вы понимаете. В общем, что я хочу сказать? Многие вообще не наигрались.

Только соберешься спокойно стареть… ёклмн! То детей недовоспитала, то косметика новая появилась…

Бывает, человек и рад бы влюбиться, да не успевает: слишком зрение хорошее!

Порывы искренности всё реже и всё бессмысленнее, пока в них пытаешься найти какой-то смысл.

Без чувств — это не жизнь, а всё же подмена жизни её существованием.

Не странно ли, что, полюбив, умники глупеют, а дурни умнеют?

Теряешь всегда раньше, чем это начинаешь понимать.

Чувство меры повышает чувствительность.

Выезжал наездами на других.

Взаимная любовь освещена счастьем. Освещена любовью. А не взаимная стимулирует нас стать лучше.

Порой человек как текст. Прочитал, а смысл понять не можешь.

Тех, кто без спроса в душу лезут, — берегитесь и гоните прочь!

музыка это подкожный узор души…