Весна нынче словно топчется на пороге, то снимая, то снова надевая своё лёгкое пальтецо, под которым и сама продрогла, удивляясь своим же студёным ветрам с дождями…
— Эй, вы чего? — громко шепчет она прямо в грустные уши прохожих, не узнавая их, сегодняшних.
А чего мы?
Мы живём, латая свои нежданные прорехи, приноравливаемся не одичать от картечи горьких новостей, греем чай по утрам, варим суп вечерами, проверяем уроки, набиваем таблетницы скучной правдой о собственном нездоровье, моем окна с…