Весна нынче словно топчется на пороге, то снимая, то снова надевая своё лёгкое пальтецо, под которым и сама продрогла, удивляясь своим же студёным ветрам с дождями…
— Эй, вы чего? — громко шепчет она прямо в грустные уши прохожих, не узнавая их, сегодняшних.
А чего мы?
Мы живём, латая свои нежданные прорехи, приноравливаемся не одичать от картечи горьких новостей, греем чай по утрам, варим суп вечерами, проверяем уроки, набиваем таблетницы скучной правдой о собственном нездоровье, моем окна с полами, забираемся в спасительное пространство прекрасных книг и фильмов, справляемся с моментами тревоги, бессильно злимся, робко пытаемся помечтать о будущем, засыпаем с надеждой и просыпаемся с нею же, обманутой пока действительностью.
Но…
Держимся одним: Не оскудением Любви.
Там, где она измельчала, беда. Души вдребезги. Злоба правит сатанинским балом. Угар бесчеловечности. Вседозволенность.
И храбрый свет Любви, пробивающийся сквозь любые грозовые тучи.
Мы живы, весна… оставайся.
Отогрей нас живительным солнцем. Дай раздышаться. Дай остаться собой.
Лишь одного желаю я всем нам, друзья мои — не оскудеть Любовью…