Нет ритма и смысла, но это не важно,
Ложатся слова на просторах бумажных,
И гордо зовёт себя каждый поэтом,
Кто верит, что пешка рифмуется с летом.
И слово не скажешь, поправишь, так сразу,
В ответ напечатают умную фразу,
Мол член он союза не просто, а значит,
Не так тут и важно, что в рифмах чудачит.
И, что нам не членам союза поэтов,
Ведь им то видней, с чем рифмуется лето,
И правда вся в том, что, как нужно, не важно,
Всё стерпит лист белый, тетрадный, бумажный.