«Когда я прощаю,
Я выбрасываю за борт своё право мстить.
Я открываю дверь для благоприятных возможностей
Начать всё сначала».
Десмонд Туту

Прощение — это потеря отделённого себя, который цепляется за то, что кто-то виноват в его несчастии.
Отделённое «я» видит прощение окончательной слабостью, совершенным провалом. Когда мы наследуем нашу идентичность из прошлого, мы всегда будем бояться отпустить наши истории. Кем бы мы были без времени? «Ничем»? А как же «наша позиция»?

Но прощение не слабос…
… показать весь текст …

Океан не воюет со своими волнами.
Не существует волны, способной поставить под угрозу тотальность Океана.
Свет не воюет с темнотой — темнота не может чем-то угрожать свету.
Сознание ни с чем не воюет.
Оно ничему не противится — оно не является противоположностью чего-либо — только мысль видит противоположности.

Часто мы чувствуем себя очень далеко от ДОМА, от любви, от ответов, от так ожидаемого «завтра». Мы чувствуем себя так далеко от жизни…

Но жизнь никогда не бывает далеко от нас. Жизнь никогда не может быть на расстоянии. Жизнь всегда здесь, где мы находимся, и мы неотделимы от её блистательного дисплея света и тени.

Здесь нет срочности. Лето не спешит к осени. Одна крошечная травинка не пытается расти быстрее другой. Планеты лениво вращаются по своим орбитам. Эта древняя Вселенная не спешит.

Н…
… показать весь текст …

Не торопите меня! Белой и пушистой буду в старости! И то, если удачно сложится жизнь! А пока я многообразная, фактурная и непредсказуемая! Образ ищу!

Ещё не хватало мне повода ждать)
Возьму — и воскликну, что здесь благодать.
Возьму — и без повода, так, на удачу,
День самый обычный счастливым назначу)
Я больше судьбе своей в рот не смотрю —
Сама себе щедро подарки дарю))

Жизнь — движение: кто-то шевелит мозгами, кто-то хлопает ушами.

И это правда… Часто, поливая грязью других, мы забываем, что в этот момент показываем, из чего состоит наша душа… Из апельсина льется апельсиновый сок, а из человека то, чем он наполнен.

ни одна сила на свете — не сравнится с энергией, с которой многие — защищают свои слАбости…

Крик — комок слов…
Кричать — как последняя возможность объявить о себе…
Но стоит ли кричать?
Тебя либо слышат… либо нет…

Себя не изменить. Можно только притворяться… Счастливым, циником, хладнокровным и т. д… Но все это не изменит суть человека. Со временем просто вся нежность обрастет коростой, и все сложнее будет кому — то пробиться к сердцу и отогреть. Это личная темница каждого, созданная внутри себя и обложенная кирпичами в несколько рядов, чтобы не дай бог кто-то не пробился и не причинил в очередной раз боль.
Все, кто хоть раз испытал сильную душевную боль от любви, стараются себя защитить, и это приводит к одиночеству…
Потому что в любви лимит доверия ограничен.

У души человека особый аромат, и притягивает нас к тем… или иным людям не внешность… не характер. а именно их аромат души…

Целовать нужно сначала взглядом…
Смотреть на губы… и чувствовать как медленно, из глубины твоего я поднимается горячее желание прикосновения…
доходит до мозга…
изменяет твой взгляд, дыхание…
когда губы завораживают и притягивают тебя как магнит…
и ты уже не властен противостоять этому притяжению…
когда привороженный сначала целуешь уголки губ…
ловишь легкую дрожь и полувздох от прикосновения…

Целовать нужно сначала взглядом…

У старушки мудрой и сердечной,
Так и льётся доброта из глаз,
И любовью светлой, бесконечной
Озаряет каждого из нас!

Как её душа струилась Светом!
Лик святой, открытый и простой…
— Поделитесь, бабушка, секретом,
Как душа осталась молодой?

Ваш полёт души, на удивленье,
Жизнь украсит чистотой своей,
Вы душой моложе, к восхищенью,
Молодых по возрасту людей!
… показать весь текст …

20-летних мы считали… старыми…
Далёкими, как в небе звёзды, взрослыми
Когда, влюблённые, они гуляли парами,
А мы дрались… с девчонками несносными

30-летних… мы считали… старыми…
Мы их в расчёт… не брали, не хотели
Когда, бренча походными… гитарами,
Мы у костра… с девчонками сидели…

40-летних… мы считали… старыми…
Отжившими… отпевшими… и бывшими
Воспринимали только лишь уставшими,
Непонимающими… нас и… отлюбившими…
… показать весь текст …

Давно простилась с нами юность,
А нам все кажется — вчера…
Морщин задумчивую мудрость
Мы видим в зеркале с утра.

А сердце места не находит,
И час свиданья недалёк…
Вторая молодость приходит
К тому, кто первую сберёг.

Давно простилась с нами юность,
Пора смятений и мечты…
Седин серебряные струны —
Дней наших прожитых черты.
… показать весь текст …

Года бегут и снова день,
в котором радость и грустинка,
морщинок мелких паутинка
В мозгах чумная дребедень…
и сколько лет… не в том беда,
душа, как прежде молодая,
и только женщина всё знает,
грустит, смеется… а года.
они ведь душу не берут,
а вот и внуки подрастают,
и всё как будто понимает
очаг, как прежде берегут…
И каждый новый, личный, год
плюсует время… финиш где-то,
… показать весь текст …

Душой я всё же молода
Мне говорят: «Не молода.
Ах, как смешно в твои года
(Давно за сорок, боже мой!)
Спеши к семье, спеши домой,
Утюг, плита и стирка ждут.
Удел жены — создать уют.
А ты всё бродишь, словно тень,
Хранишь в душе вчерашний день».
А я люблю бродить, мечтая,
Звучит мелодия во мне,
Слова неясные рождая,
И я летаю, как во сне.
… показать весь текст …

Мы стареем не от старости
Не от прожитых годов.
Мы стареем от усталости,
От обид и от грехов.

От тоски и обреченности,
От несбывшейся любви,
От житейской безысходности,
Повседневной суеты

От забот, что только множатся
От проблем, что не решаются
Мы стареем раньше возраста
Ибо души иссушаются.

Скребётся старость в дверь мою: «Открой!
Я знаю, моего ты ждёшь прихода …»
Не отворю, в душе оставшись молодой
До дней последних, до печального исхода…

Мы… часто в жизни… ищем идеал…
Критерии дурацкие приводим…
Хотим поверить в сказку…
Чтобы… всё к ногам…
И получаем… одиночество в итоге…
А может… нужно просто жить…
И каждый день… частичку бытия сжигая…
Тепло своё… кому-то подарить…
В ответ… любви совсем не ожидая…
Да… важно помнить…
Если что-то хочешь получить…
То не забудь… отдать сначала…
Ведь судно… к берегам не сможет подойти…
Когда… ему… не создано… причала…