Одиночество — это дар Божий, пока кто-нибудь однажды не сломит его отсутствием себя.

У каждого из нас своя — памяти заветная шкатулка.

Как много людей вокруг, как мало из них знают нас Настоящими!

Все очень просто: поэзия — в здравом уме, потому что она с легкостью плавает по безграничному океану; рационализм пытается пересечь океан и ограничить его. В результате — истощение ума, сродни физическому истощению. Принять все — радостная игра, понять все — чрезмерное напряжение. Поэту нужны только восторг и простор, чтобы ничто его не стесняло. Он хочет заглянуть в небеса. Логик стремится засунуть небеса в свою голову — и голова его лопается.

Ночь притаилась…
Два горячих сердца
соединились
в нежный, трепетный комочек…
и не разомкнуть их душ.

Дождь бьёт по стёклам вновь и вновь,
Темно и скверно…
Скажи, у нас с тобой любовь?
— Ну да, наверно…

Тогда откуда столько слёз?
Зачем так сложно?
Скажи, у нас с тобой всерьёз?
— Ну да, возможно…

Тогда что мучает меня?
Что сердце гложет?
Скажи, мы больше, чем друзья?
— Ну да, быть может…
… показать весь текст …

Почему безразмерным колготкам присвоен размер?
Почему невидимки вполне даже можно увидеть?
Может, это отнюдь и не самый удачный пример:
Но как можно любить, в то же время тебя ненавидя?

Для четвертого пальца названья никто не нашел…
Безымянным остался навек! Ну куда ему деться?
Почему пару букв отличают «пришел» от «ушел «?
А второе по смыслу способно разбить ваше сердце!

Почему на уроке квадрат — это просто квадрат?
А Малевич вдруг сделал его высочайшим искусством!
Почему я считаю, что ты предо мной виноват,
Но вина для тебя — это лишь мимолетное чувство!
… показать весь текст …

Когда на небе поднимается луна,
И итальянцы понимают — день не вечен,
Окутывает переулки и дома,
Дышащий красотой миланский вечер…

Казалось бы, простой вечерний шум:
Машины, разговоры, песни, встречи…
Но нет, не все так просто тут,
То с вами говорит миланский вечер.

Вокруг мерцают тысячи огней:
Витрины, фонари, петарды, свечи…
И на душе становится светлей,
То освещает путь миланский вечер
… показать весь текст …

Иногда счастье как погасшее солнце.
это когда человек живёт только прошлым

Пустая трата времени должна радовать и расслаблять,
а не вводить в уныние, злить и напрягать

Просыпаешься ночью, в три.
Вроде ночь, но кажется утро.
Много мыслей, стихов внутри
Отливают слегка перламутром.
И строка, за строкой — легко
В микрофон телефона льётся.
И рассвет уж стучит в окно,
Да и кошка под дверь скребется.
Завтрак — кофе, хлебцы, омлет.
На коленях мурлычит счастье.
И не важно сколько вам лет —
Всем желаю с утра — улыбаться.

По битому стеклу, по проводам — к тебе,
а может и не надо вовсе было,
как не было б, но я тебя забыла,
но нет-опять рука в руке…

Приснится же такое к четвергу:
соленый воздух, бриз, какао, море,
уходят при любой малейшей ссоре
лишь те, кто говорил :"Я не могу…"

У силы много функций,
а теперь
дороги пройдены и многие пройдутся,
я ухожу, чтобы легко вернуться,
… показать весь текст …

Для мудрости, время не авторитет.

Разве свет уходит ночью?
Нет, он в звездочках искрит.
Где-то бродит, среди прочих,
Тот, кто любит, но молчит.
Разве снег пришёл на веки?
Нет, растает по весне.
В каждом грустном человеке
Смех живёт, назло тоске.
Речка мёртвым сном заснула?
Рыбки в ней ещё снуют.
Мне вчера метель шепнула —
Где-то сильно меня ждут.

1

Не запнись, шагнув через порог —
Месяц светит через левое плечо.
И не ведом ни одной ведунье срок,
Сколько ждать-пождать тебе ещё.

Письма развесёлые пиши,
слёзы с жемчуг’ом отборным взвесь.
Хоть огнём, хоть воздухом дыши, —
ясный сокол был, да вышел весь.

Ясный сокол — камнем с облаков,
а потом ищи его, свищи.
… показать весь текст …

Мне больше по душе разнообразная правильность природы, чем геометрический хаос города…

Даже во тьме, у здравомыслящего человека всегда искрится мысль,
как свеча, которая побуждает душу — искать выход из собственного темного туннеля, где дверь выхода из него находится в нем самом.

Не раньте душу грубыми словами…
Не упрекайте всуе ни за что,
Её совсем недавно разорвали,
И превратили в жалкое НИЧТО.
Её распяли, заживо сжигая,
И пепел разбросали по кустам.
Она была ещё совсем живая,
Когда её всю истрепали в хлам.
За что? За то, что с вами не согласна?
Что не смогла идти наперекор?
Она была пленительно прекрасна,
А Вы ей подписали приговор.
Душа убита. Кто тому виною?
Тот, кто её и слушать не хотел?
… показать весь текст …

Мы с каждой ошибкой изменяем не сущность свою.
— А качества … из глубины неизменности Естества.

Чем больше думаешь, тем лучше получается.