Я играть не умею в любовь.
Я умею всего лишь любить
Без иллюзий и пафосных слов
И твой голос душой пригубить.

Не хочу я затасканных фраз,
Что ты мой. Только мой навсегда.
Я уверена: любят лишь раз
И сему не помеха года.

Жаль, твоей не коснуться руки.
Смысла нет пререкаться судьбой.
Дни летят, как по ветру листки.
Не становимся ближе с тобой.
… показать весь текст …

Это было давным — давно. Мама была совсем юной мамой.
Как-то пошли они с моей сестренкой Манечкой в соседнюю деревню.
Идти нужно было полем. Среди хлебов бежала не широкая машинная
шоссейка. Насыпь была приподнята и края дороги полого переходили
в придорожную колею.
Они спешили. Нужно было отнести молоко родственникам и вернуться
к обеду домой. Солнце уже стояло высоко, жарило нещадно. Не спасали
головы даже белые платочки.
У мамы не было привычки загащиваться. Отец был строгим и этого не
позво…
… показать весь текст …

П/арящей походкой, спешила на встречу,
Р/оскошным движением, коснулась волос.
И/зящным манерам, смущеньем отвечу,
Ч/ерез край красотой, нежно к сердцу донёс.
А/тласною лентой, душа всколыхнулась,
Л/юбовью стелилась нежности постель.

Л/елея надежду, мечта встрепенулась,
Ю/лою крутила, любви карусель.
Б/езбрежными ласками, душу лечила,
В/олшебною сказкой в сон мой вошла.
И/ллюзия лаской своей усыпила,
…и тихо в мир грёз унесла.

Так я молчу, не зная, что сказать,
Не от того, что сердце охладело.
Нет, на мои уста кладет печать
Моя любовь, которой нет предела.
William Shakespeare

Небесный свод затянут пеленой,
Сгущаются в душе под вечер тени.
Я пред тобою грешной и земной
С мольбою преклоню свои колени.

Что мне людская глупая молва,
Коль ты красою солнышко затмила,
Коль не опишут страсть мою слова,
… показать весь текст …

Когда-нибудь мы встретимся с тобой,
И болью в сердце встреча отзовётся.
Разбередила душу нам любовь,
Но ничего обратно не вернётся.

Когда-нибудь мы встретимся с тобой,
И эта встреча будет не случайна.
Всё в жизни предначертано судьбой,
И это для меня уже не тайна.

Когда-нибудь мы встретимся с тобой…
Не надо слов, к чему игра словами,
Одна лишь нескончаемая боль
Перечеркнула всё, что было с нами…

Как быстро наступили холода,
Окутав землю ледяным туманом.
Как будто лето было лишь обманом,
И больше не вернётся никогда.

Как будто всё вокруг простой дурман,
И верить ничему вокруг не стоит.
Тому примером множество историй,
Как много получаем тяжких ран.

Как быстро всё меняется вокруг
По странным до нелепости законам:
Врагом становится вдруг лучший друг…
Каким согласно варварским законам?
… показать весь текст …

Осень — время для книг и горячего терпкого чая,
Для пронзительной сини и золота. Здесь и сейчас
Осень — время грустить, целоваться легко и отчаянно
И влюбляться в последний /как в первый/ единственный раз.

Осень — время для слов, улетающих в дымное небо,
Для распахнутых крыльев, случайных /и странных/ стихов.
Осень — время любить, не боясь показаться нелепым,
Расставаться и ждать новой встречи на стыке миров.

Осень — время для снов и для яблок в цветной карамели,
Для неспешных прогулок под ярким удобным зонтом.
Осень — время писать. И вдыхать этот воздух осенний.
Осень — время для нас. Проведем эту осень вдвоем?

Пугает дождь осенней непогодой,
Упрямо навевая в душу грусть.
Окутанная сладостной дремотой,
Я грёзой упоительной томлюсь.

Под шумный дождь и непокорный ветер
Хочу я слышать нежные слова,
Они меня поддержат в серый вечер,
Мелодией уюта вдохновя.

Хочу, чтоб заварил ты чашку кофе,
И этот аппетитный аромат
Напомнил о волнующем алькове,
Где нас осенний приютил закат.
… показать весь текст …

А на свадьбе жениха пчёлка укусила,
Выпустила жало в глаз, гостей смешила.
Пухнет глаз у жениха, боль пронзила,
А невеста у его смеялась и шутила.

Жалко, только жениху, было не до смеха,
Красный глаз, слеза течёт, а для всех потеха.
Так случилось, в этот день, праздника лишила,
Эта пчёлка за любовь, жутко отомстила.

Проморгался наш жених, все кричат им горько,
Целоваться к ней приник, прикоснулся только.
Снова пчёлка к ним летит, отмахнуться надо,
Кинул быстро розу ей, вот тебе награда.
… показать весь текст …

жизнь любит короткие строчки
и долгий немой разговор
усталостью красит височки
как снегом нетающим с гор
жизнь любит дожди на ресницах
разводы на мокрых щеках
морщины бессонниц
и спицы
в худых пожелтевших руках
холодные ночи раздумий
остывший без сахара чай
и память,
что карты тасуя.
зачем-то торопит финал

Ранний рассвет, капли росы.
Трава по колено, ноги босы.
Хлеба краюха торчит из кармана.
Златое детство — все без обмана.
Луг в серебре, небо бездонно.
Вокруг косьба, рядочки ровно.
Вот и лужайка с ягодой сладкой.
С места на место, словно лошадки.
Солнце печет, полно лукошко.
Хлеб да вода, отдых немножко.
Ватага ребячья — шум, гам у речки.
Златое детство, как ты беспечно.

Аристотель поставил однажды вопрос:
Что же первым на свете однако взялось?
Может курица это, а может яйцо?
Философский подтекст явно здесь налицо!

И в научных кругах продолжается спор,
Обсуждается этот вопрос до сих пор!
Есть загадок и тайн в нашем мире сполна!
Разгадать их пытались во все времена!

Очень много вокруг самых разных чудес,
Стоит только лишь к ним проявить интерес,
И открытий различных так много нас ждёт!
Продвигается быстро наука вперёд!
… показать весь текст …

Когда улетают птицы, то такое ощущение,
как будто частичку твоей души уносят.
Какой же трогательный прощальный взмах крыльев белых журавлей!
И ты знаешь, что они снова вернутся домой, весной, но грусть остается такая
щемящая, словно ты прощаешься с самым светлым.
Может потому что, в душах — мы такие же птицы.

Есть поэты и есть авторы своих текстов.
Чем отличается хаотичный набор звуков и слов от стихотворения? Ритмом и метром. И метр соотносится со скоростью пульса или дыхания. «Единственная задача стихотворения — выражать «диастолу» и «систулу мысли» (Жан Кокто).
Ритм в стихотворении не только эстетическая категория. Ритм может усиливать сердцебиение, расширять объем легких и напитывать энергией наши органы.
Вдох и выдох, и если хотите, смена времен года — тоже ритм.
Биение сердца — это ритм. А серц…
… показать весь текст …

Художник слова, им возвышен…
Рисует фразами цвета.
И, к каждой он душе всех ближе
Картинами межстрочного холста!

Художник слова — он светлее,
Ведь яркость вся в его словах.
О холоде пусть пишет — он теплее,
Играет солнцем он в снегах!

Художник слова — он добрее…
Душевность вытекает из глаголов.
О камне пишет, тот живее
Даже вулкана ореола!
… показать весь текст …

Дремлет сад в опавших листьях,
В парках шелестят ковры,
Под берёзою ветвистой —
Славной осени дары.

Льнут к стволам кусты и травы,
Замерзая на ветру,
Звучной осени октавы
Слышно в роще и в бору.

Ель густая, как царевна,
Щеголяет красотой,
От дубов корявых древних
Веет тёмной стариной…
… показать весь текст …

№ 1. Эдгар Аллан По (1809−1849), американский писатель, поэт. Диагноз. Душевное расстройство, точный диагноз не установлен.

Симптомы. Страх темноты, провалы в памяти, мания преследования, неадекватное поведение, галлюцинации.

Идеи, подаренные миру. Два популярнейших современных литературных жанра. Первый — роман (или рассказ) ужасов. Большое влияние на Эдгара По оказал Гофман, однако же гофмановский мрачный романтизм По впервые сгустил до консистенции подлинного кошмара — вязкого, безвыходного…
… показать весь текст …

Ну зачем ты в меня стреляешь?
Не стреляй! Подожди чуток.
Я из стона колёс трамвая,
Извлекаю сейчас урок

И мишенью твоей не буду!
Скальп не скальпелем вечер снял.
Я продать не смогу Иуду
За гроши городских менял.

Пусть летит на картонный томик,
Словно перхоть, вчерашний грим.
Я паяц,…я не рыжий комик.
Мне не аплодировал Рим!
… показать весь текст …

А однажды он не выйдет в ИНТЕРНЕТ
Ни вчера, ни сегодня… ну, в общем неделя…
И когда ты на письма свои не получишь ответ:
В Контакте, Фэйсбуке, Одноклассниках, Мэйле, —
В суматохе, с тревогой, ты станешь искать
Номера телефонов родных и друзей, —
Тех, кто сможет о нем, ну хоть что-то, сказать
И услышав в ответ, что ЕГО больше нет,
Что уж скоро тому девять дней…
…
И поймешь ты тогда, что не нужен теперь Интернет,
Он тебе не напишет: «С добрым утром, привет…»
И «чашечка кофе» не примчится вослед…
Не отправишь ему на картинке «обед»,
… показать весь текст …

какие дни, какая осень!
какое чудное местечко!
таких, как я, в помете восемь,
и нас несут в ведре до речки.

мы ничего не понимаем,
зачем нас с братьями на речку
от мамы, хрипнущей от лая,
в ведре уносят человечки.

когда ведро перевернули
у камышей под старой ивой,
один сказал: «не жалко, хуле!»
другой ответил: «справедливо!»
… показать весь текст …